Лингвофорум

Исполни лишь одно желание моё - иного нет:
Спаси любимую от горя, убереги от бед.
Мне блага большего не надо, ты щедро одарил
Меня любовью - в ней отрада, спасение и свет.
Пока живу - люблю и верю, надеюсь и терплю, -
Служу единственному богу, храню его завет...

Торжествуют сегодня враги веселясь,
Оттого, что с Бусейной разрушена связь,
Оттого что любви обрывается нить, -
Убеждают меня потерпеть, не спешить.
Быть разумным? Но этого мне не дано.
Осмотрительным? Мне угрожают давно.
Даже сами понять вы способны едва ли,
Для чего за Нубейха вы её отдавали.
Друг на друга обманами нас натравив,
Вы ускорили этот недобрый разрыв.
И рыдала Бусейна, когда мы при встречах
Вспоминали о наших тревогах прошедших.
От неё оторваться не властен я разом,
Потому что она мой похитила разум.
Сколько горя обрушилось вдруг на меня!
Все друзья мои плачут, тоскует родня.
А подруги Бусейны, стройнее газелей,
Чьи жемчужные зубы, как снег, заблестели,
Заслоняют её от палящего зноя
Покрывалом парчовым с густой бахромою.
Лишь окликнет, и сразу шаги убыстряя,
К ней спешат, словно птиц белоснежная стая.
Собрались, откликаясь на голос знакомый,
Словно белые чайки вокруг водоёма.
Хоть взглянуть на неё если б жизнь помогла,
Мимоходом, украдкой, в пути, из седла...
Мы такому не верим, мы сказкой зовём, -
Чтоб убитый скорбел о убийце своём.
Ухожу ночевать только к нищим куда-то,
Хоть семья у меня и знатна и богата.
О шатёр, утаивший любви благодать, -
За тебя мою жизнь я хотел бы отдать!
Я хочу, чтобы этот волшебный шатёр

гранитокерам, пожалуйста, указывайте автора, чтобы в Сети не искать.

сам, видать, писал

Да нет, Poirot, я уже в Сети все нашла. Это стихи арабских(?) поэтов: Башшара ибн Бурда (714–783), Маджнуна Кайса ибн аль-Муллаваха (ум. около 700 г.) и Джамиля ибн Абдаллаха (ок. 660 — ок. 701).

Margot, да, они родные, арабчонки

А я вот тут девичий альбомчик составляю. Стихов еще не так много, но будет пополняться.

Цитата: okruzhor от сентября 11, 2012, 11:32
Из миниатюр Игоря Иртеньева

Отпусти меня, тятя, на волю,
Не держи ты меня под замком.
По весеннему минному полю
Хорошо побродить босиком.
Ветерок обдувает мне плечи,
Тихо дремлет загадочный лес.
Чу, взорвалась АЭС недалече.
Не беда, проживем без АЭС.
Гулко ухает выпь из болота,
За оврагом строчит пулемет,
Кто-то режет в потемках кого-то,
Всей округе уснуть не дает.
Страшно девице в поле гуляти,
Вся дрожу, ни жива, ни мертва,
Привяжи меня, тятя, к кровати
Да потуже стяни рукава.

Да, Иртеньев, конечно, язва... за шо й уважаю.
А вот еще:

Со мною вот что происходит:
ко мне мой старый друг не ходит,
а ходят в мелкой суете
разнообразные не те.
И он
не с теми ходит где-то
и тоже понимает это,
и наш раздор необъясним,
и оба мучимся мы с ним.
Со мною вот что происходит:
совсем не та ко мне приходит,
мне руки на плечи кладёт
и у другой меня крадёт.
А той -
скажите, бога ради,
кому на плечи руки класть?
Та,
у которой я украден,
в отместку тоже станет красть.
Не сразу этим же ответит,
а будет жить с собой в борьбе
и неосознанно наметит
кого-то дальнего себе.
О, сколько
нервных
и недужных,
ненужных связей,
дружб ненужных!
Куда от этого я денусь?!
О, кто-нибудь,
приди,
нарушь
чужих людей соединённость
и разобщённость
близких душ!

Евгений Евтушенко

Hironda ,

спасибо !

На слух песня воспринималась как бессвязный поток слов ...

okruzhor, я песню и не помню.

bellachiara, спасибо!

***
Опять в природе перемена,
окраска зелени груба,
и высится высокомерно
фигура белого гриба.

И этот сад собой являет
все небеса и все леса,
и выбор мой благословляет
лишь три любимые лица.

При свете лампы умирает
слепое тело мотылька
и пальцы золотом марает,
и этим брезгает рука.

Ах, Господи, как в это лето
покой в душе моей велик.
Так радуге избыток цвета
желать иного не велит.

Так завершенная окружность
сама в себе заключена
и лишнего штриха ненужность
ей незавидна и смешна.

(Белла Ахмадулина, 1959)

***
Когда я гляжу на летящие листья,
Слетающие на булыжный торец,
Сметаемые — как художника кистью,
Картину кончающего наконец,

Я думаю (уж никому не по нраву
Ни стан мой, ни весь мой задумчивый вид),
Что явственно желтый, решительно ржавый
Один такой лист на вершине — забыт.

(Марина Цветаева, 1936)

.
БОЛЕРО
Итак, Равель, танцуем болеро!
Для тех, кто музыку не сменит на перо,
Есть в этом мире праздник изначальный -
Напев волынки скудный и печальный
И эта пляска медленных крестьян...
Испания! Я вновь тобою пьян!
Цветок мечты возвышенной взлелеяв,
Опять твой образ предо мной горит
За отдаленной гранью Пиренеев!
Увы, замолк истерзанный Мадрид,
Весь в отголосках пролетевшей бури,
И нету с ним Долорес Ибаррури!
Но жив народ, и песнь его жива.
Танцуй, Равель, свой исполинский танец,
Танцуй, Равель! Не унывай, испанец!
Вращай, История, литые жернова,
Будь мельничихой в грозный час прибоя!
О, болеро, священный танец боя!

(Николай Заболоцкий, 1957)

Честно говоря, Заболоцкий как-то прошел мимо меня. А тут почитала — есть очень достойное. Выбрала "Болеро" и вспомнла, как в чьем-то произведении (может, кто-то припомнит, в чьем именно и в каком?) этой музыке было отведено особое место — самой страстной. Главный герой там, помнится, все свои любовные свидания организовывал именно под "Болеро" Равеля.
И Заболоцкому  эту страсть передать удалось. Видимо, таков Равель и есть.

Цитата: Margot от октября  1, 2012, 20:43
Честно говоря, Заболоцкий как-то прошел мимо меня.

Заболоцкий - абсолютно гениальный поэт. Правда, это стихотворение у него не лучшее. 
Вам у него какие стихи больше нравятся - ранние или поздние?

Damaskin, я же не зря сказала, что только начала почитывать. А Вам у него что больше по душе? Что у него самое гениальное, на Ваш взгляд?

Вот еще выловила — сезонное.

     Осень

     Когда минует день и освещение
     Природа выбирает не сама,
     Осенних рощ большие помещения
     Стоят на воздухе, как чистые дома.
     В них ястребы живут, вороны в них ночуют,
     И облака вверху, как призраки, кочуют.
     Осенних листьев ссохлось вещество
     И землю всю устлало. В отдалении
     На четырех ногах большое существо
     Идет, мыча, в туманное селение.
     Бык, бык! Ужели больше ты не царь?
     Кленовый лист напоминает нам янтарь.
     Дух Осени, дай силу мне владеть пером!
     В строенье воздуха - присутствие алмаза.
     Бык скрылся за углом,
     И солнечная масса
     Туманным шаром над землей висит,
     И край земли, мерцая, кровенит.
     Вращая круглым глазом из-под век,
     Летит внизу большая птица.
     В ее движенье чувствуется человек.
     По крайней мере, он таится
     В своем зародыше меж двух широких крыл.
     Жук домик между листьев приоткрыл.
     Архитектура Осени. Расположенье в ней
     Воздушного пространства, рощи, речки,
     Расположение животных и людей,
     Когда летят по воздуху колечки
     И завитушки листьев, и особый свет,-
     Вот то, что выберем среди других примет.
     Жук домик между листьев приоткрыл
     И рожки выставив, выглядывает,
     Жук разных корешков себе нарыл
     И в кучку складывает,
     Потом трубит в свой маленький рожок
     И вновь скрывается, как маленький божок.
     Но вот приходит вечер. Все, что было чистым,
     Пространственным, светящимся, сухим,-
     Все стало серым, неприятным, мглистым,
     Неразличимым. Ветер гонит дым,
     Вращает воздух, листья валит ворохом
     И верх земли взрывает порохом.
     И вся природа начинает леденеть.
     Лист клена, словно медь,
     Звенит, ударившись о маленький сучок.
     И мы должны понять, что это есть значок,
     Который посылает нам природа,
     Вступившая в другое время года.
     
     1932

Просто здорово!

Цитата: Margot от октября  1, 2012, 21:15
А Вам у него что больше по душе? Что у него самое гениальное, на Ваш взгляд?

Из ранних стихотворений (20 - 30-е годы) мне больше всего нравятся "Красная Бавария", "Белая ночь", "Лицо коня", "Поприщин", "Лодейников в саду", "Мернут знаки Зодиака". Из поздних - цикл "Рубрук в Монголии", "Где-то в поле возле Магадана...", цикл "Последняя любовь", "У гробницы Данте", "Прощание с друзьями". А вообще Заболоцкого можно читать подряд - слабых стихов у него почти нет.

Ух ты! Надо ехать в "Библио-Глобус": столько мне с экрана не прочитать, да и удовольствие совсем не то.
Жаль, что чуть пораньше об этом не услышала, — на книжной ярмарке была куча томиков поэзии, наверняка и Заболоцкий был, а я его не выбрала... 

Цитата: Margot от октября  1, 2012, 21:35
Ух ты! Надо ехать в "Библио-Глобус": столько мне с экрана не прочитать, да и удовольствие совсем не то.

Принтера нет?

Есть, конечно, но это "не наш метод".

***
Заморозки на почве и облысенье леса,
небо серое, цвета кровельного железа.
Выходя во двор нечётного октября,
ёжась, число округляешь до "ох ты бля".
Ты не птица, чтоб улетать отсюда.
Потому что как в поисках милой всю-то
ты проехал вселенную, дальше вроде
нет страницы податься в живой природе.
Зазимуем же тут, с чёрной обложкой рядом,
проницаемой стужей снаружи, отсюда — взглядом,
за бугром в чистом поле на штабель слов
пером кириллицы наколов.

(Бродский, 1975–1976)

Смерть.

Не снимая платка с головы,
умирает мама,
и единственный раз
я плачу от жалкого вида

ее домотканого платья.

О, как тихи снега,
словно их выровняли
крылья вчерашнего демона,

о, как богаты сугробы,
как будто под ними —
горы языческих

жертвоприношений.

А снежинки
все несут и несут на землю

иероглифы бога...

1960. Г.Айги.