Лингвофорум

 

  Хотелось бы послушать поэзию на разных языках с переводом и оригинальным текстом.

короче, вот такое

нету у вас таких? :(

"Чёрный человек" Есенина на персидском

Хотел найти видео с "Персидскими мотивами" на фарси, но нету, жаль.

Сербская версия

По-итальянски

Сальваторе Квази́модо
(1901 - 1968)
(Италия)

Очень лаконичное стихотворение
"Ed è subito sera"


Ognuno sta solo sul cuor della terra
trafitto da un raggio di sole:
ed è subito sera.

Песенная поэзия

Лео Ферре
(1916 - 1993)
(Франция, Монако)

"La Mémoire et la mer"
("Ce texte de Léo Ferré est considéré comme l'un de ses plus difficiles à comprendre tant celui-ci fait appel à des images complexes et à des éléments personnels de la vie de l'artiste...")

"...Ô l'ange des plaisirs perdus
Ô rumeurs d'une autre habitude
Mes désirs dès lors ne sont plus
Qu'un chagrin de ma solitude"

Подобрал в современном женском исполнении

Алекса Шантич
(1868 - 1924)
(Сербия)

Не слишком глубокая поэзия, но до чего ж красивый язык для русского уха и сердца...


I opet mi duša sve o tebi sanja
I kida mi srce i za tobom gine.

Što te nema , što te nema , što te nema

Bog zna gdje si sada i da l' živiš jošte!
Ali dragi spomen negdanje milošte
Kao mlado sunce svu mi dušu moju grije

I ja snova cujem zveket tvojih grivna,
Po licu me tice tvoja kosa divna,
Dok mjesec kroz vrbu cisto srebro lije.

Što te nema, što te nema, što te nema


Ponoć je. Ležim, a sve mislim na te -
U tvojoj bašti ja te vidjeh juče,
Gdje bereš krupne raspukle granate.

Mila kô zlatno nebo pošlje tuče,
U tihu hladu stare kruške one,
Sjede ti djeca i zadaću uče.

Nad šedrvanom leptiri se gone
I sjajne kapi, sa bezbroj rubina,
Rasipaju se, dok polako tone

Jesenje sunce... I kô sa visina
Olovni oblak, po duši mi pade
Najcrnji pokrov bola i gorčina.

I kobna misô moriti me stade:
Što moja nisi, i što smiraj dana
Ne nosi meni zvijezde, no jade?

Što moje bašte ostaše bez grana
I slatka ploda, što rađa i zrije
Na vatri srca?... Gdje su jorgovana

Vijenci plavi?... Gdi je kletva, gdi je?...
Vaj, vjetar huji... a ja mislim na te,
I sve te gledam, kroz suzu što lije,

Gdje bereš slatke, raspukle granate.

Мирослав Антич
(1932 - 1986)
(Сербия)

Шарль Бодлер
(1821 - 1867)
(Франция)


J'aime de vos longs yeux la lumière verdâtre,
Douce beauté, mais tout aujourd'hui m'est amer,
Et rien, ni votre amour, ni le boudoir, ni l'âtre,
Ne me vaut le soleil rayonnant sur la mer.

Et pourtant aimez-moi, tendre coeur ! soyez mère,
Même pour un ingrat, même pour un méchant ;
Amante ou soeur, soyez la douceur éphémère
D'un glorieux automne ou d'un soleil couchant.

Courte tâche ! La tombe attend ; elle est avide !
Ah ! laissez-moi, mon front posé sur vos genoux,
Goûter, en regrettant l'été blanc et torride,
De l'arrière-saison le rayon jaune et doux !

Пьер де Ронсар
(1524 - 1585)
(Франция)


Mignonne, allons voir si la rose
Qui ce matin avoit desclose
Sa robe de pourpre au Soleil,
A point perdu ceste vesprée
Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vostre pareil.

Las ! voyez comme en peu d'espace,
Mignonne, elle a dessus la place
Las ! las ses beautez laissé cheoir !
Ô vrayment marastre Nature,
Puis qu'une telle fleur ne dure
Que du matin jusques au soir !

Donc, si vous me croyez, mignonne,
Tandis que vostre âge fleuronne
En sa plus verte nouveauté,
Cueillez, cueillez vostre jeunesse :
Comme à ceste fleur la vieillesse
Fera ternir vostre beauté.

José Carlos Ary dos Santos (Португалия, 1937-1984).

В исполнении самого автора.

Про "революцию гвоздик" 25 апреля 1975 года.

Цитата: chelas от января  1, 2018, 23:01

As Portas que Abril Abriu
    
Era uma vez um país
onde entre o mar e a guerra
vivia o mais infeliz
dos povos à beira-terra.

Onde entre vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
um povo se debruçava
como um vime de tristeza
sobre um rio onde mirava
a sua própria pobreza.

Era uma vez um país
onde o pão era contado
onde quem tinha a raiz
tinha o fruto arrecadado
onde quem tinha o dinheiro
tinha o operário algemado
onde suava o ceifeiro
que dormia com o gado
onde tossia o mineiro
em Aljustrel ajustado
onde morria primeiro
quem nascia desgraçado.


Era uma vez um país
de tal maneira explorado
pelos consórcios fabris
pelo mando acumulado
pelas ideias nazis
pelo dinheiro estragado
pelo dobrar da cerviz
pelo trabalho amarrado
que até hoje já se diz
que nos tempos do passado
se chamava esse país
Portugal suicidado.

Ali nas vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
vivia um povo tão pobre
que partia para a guerra
para encher quem estava podre
de comer a sua terra.

Um povo que era levado
para Angola nos porões
um povo que era tratado
como a arma dos patrões
um povo que era obrigado
a matar por suas mãos
sem saber que um bom soldado
nunca fere os seus irmãos.

Ora passou-se porém
que dentro de um povo escravo
alguém que lhe queria bem
um dia plantou um cravo.

Era a semente da esperança
feita de força e vontade
era ainda uma criança
mas já era a liberdade.

Era já uma promessa
era a força da razão
do coração à cabeça
da cabeça ao coração.
Quem o fez era soldado
homem novo capitão
mas também tinha a seu lado
muitos homens na prisão.

Esses que tinham lutado
a defender um irmão
esses que tinham passado
o horror da solidão
esses que tinham jurado
sobre uma côdea de pão
ver o povo libertado
do terror da opressão.

Não tinham armas é certo
mas tinham toda a razão
quando um homem morre perto
tem de haver distanciação

uma pistola guardada
nas dobras da sua opção
uma bala disparada
contra a sua própria mão
e uma força perseguida
que na escolha do mais forte
faz com que a força da vida
seja maior do que a morte.

Quem o fez era soldado
homem novo capitão
mas também tinha a seu lado
muitos homens na prisão.

Posta a semente do cravo
começou a floração
do capitão ao soldado
do soldado ao capitão.

Foi então que o povo armado
percebeu qual a razão
porque o povo despojado
lhe punha as armas na mão.

Pois também ele humilhado
em sua própria grandeza
era soldado forçado
contra a pátria portuguesa.

Era preso e exilado
e no seu próprio país
muitas vezes estrangulado
pelos generais senis.

Capitão que não comanda
não pode ficar calado
é o povo que lhe manda
ser capitão revoltado
é o povo que lhe diz
que não ceda e não hesite
– pode nascer um país
do ventre duma chaimite.

Porque a força bem empregue
contra a posição contrária
nunca oprime nem persegue
– é força revolucionária!

Foi então que Abril abriu
as portas da claridade
e a nossa gente invadiu
a sua própria cidade.

Disse a primeira palavra
na madrugada serena
um poeta que cantava
o povo é quem mais ordena.

E então por vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
desceram homens sem medo
marujos soldados «páras»
que não queriam o degredo
dum povo que se separa.
E chegaram à cidade
onde os monstros se acoitavam
era a hora da verdade
para as hienas que mandavam
a hora da claridade
para os sóis que despontavam
e a hora da vontade
para os homens que lutavam.

Em idas vindas esperas
encontros esquinas e praças
não se pouparam as feras
arrancaram-se as mordaças
e o povo saiu à rua
com sete pedras na mão
e uma pedra de lua
no lugar do coração.

Dizia soldado amigo
meu camarada e irmão
este povo está contigo
nascemos do mesmo chão
trazemos a mesma chama
temos a mesma ração
dormimos na mesma cama
comendo do mesmo pão.
Camarada e meu amigo
soldadinho ou capitão
este povo está contigo
a malta dá-te razão.

Foi esta força sem tiros
de antes quebrar que torcer
esta ausência de suspiros
esta fúria de viver
este mar de vozes livres
sempre a crescer a crescer
que das espingardas fez livros
para aprendermos a ler
que dos canhões fez enxadas
para lavrarmos a terra
e das balas disparadas
apenas o fim da guerra.

Foi esta força viril
de antes quebrar que torcer
que em vinte e cinco de Abril f
ez Portugal renascer.

E em Lisboa capital
dos novos mestres de Aviz
o povo de Portugal
deu o poder a quem quis.

Mesmo que tenha passado
às vezes por mãos estranhas
o poder que ali foi dado
saiu das nossas entranhas.
Saiu das vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
onde um povo se curvava
como um vime de tristeza
sobre um rio onde mirava
a sua própria pobreza.

E se esse poder um dia
o quiser roubar alguém
não fica na burguesia
volta à barriga da mãe.
Volta à barriga da terra
que em boa hora o pariu
agora ninguém mais cerra
as portas que Abril abriu.

Essas portas que em Caxias
se escancararam de vez
essas janelas vazias
que se encheram outra vez
e essas celas tão frias
tão cheias de sordidez
que espreitavam como espias
todo o povo português.

Agora que já floriu
a esperança na nossa terra
as portas que Abril abriu
nunca mais ninguém as cerra.

Contra tudo o que era velho
levantado como um punho
em Maio surgiu vermelho
o cravo do mês de Junho.

Quando o povo desfilou
nas ruas em procissão
de novo se processou
a própria revolução.

Mas eram olhos as balas
abraços punhais e lanças
enamoradas as alas
dos soldados e crianças.

E o grito que foi ouvido
tantas vezes repetido
dizia que o povo unido
jamais seria vencido.

Contra tudo o que era velho
levantado como um punho
em Maio surgiu vermelho
o cravo do mês de Junho.

E então operários mineiros
pescadores e ganhões
marçanos e carpinteiros
empregados dos balcões
mulheres a dias pedreiros
reformados sem pensões
dactilógrafos carteiros
e outras muitas profissões
souberam que o seu dinheiro
era presa dos patrões.

A seu lado também estavam
jornalistas que escreviam
actores que se desdobravam
cientistas que aprendiam
poetas que estrebuchavam
cantores que não se vendiam
mas enquanto estes lutavam
é certo que não sentiam
a fome com que apertavam
os cintos dos que os ouviam.

Porém cantar é ternura
escrever constrói liberdade
e não há coisa mais pura
do que dizer a verdade.

E uns e outros irmanados
na mesma luta de ideais
ambos sectores explorados
ficaram partes iguais.

Entanto não descansavam
entre pragas e perjúrios
agulhas que se espetavam
silêncios boatos murmúrios
risinhos que se calavam
palácios contra tugúrios
fortunas que levantavam
promessas de maus augúrios
os que em vida se enterravam
por serem falsos e espúrios
maiorais da minoria
que diziam silenciosa
e que em silêncio fazia
a coisa mais horrorosa:
minar como um sinapismo
e com ordenados régios
o alvor do socialismo
e o fim dos privilégios.

Foi então se bem vos lembro
que sucedeu a vindima
quando pisámos Setembro
a verdade veio acima.

E foi um mosto tão forte
que sabia tanto a Abril
que nem o medo da morte
nos fez voltar ao redil.

Ali ficámos de pé
juntos soldados e povo
para mostrarmos como é
que se faz um país novo.

Ali dissemos não passa!
E a reacção não passou.
Quem já viveu a desgraça
odeia a quem desgraçou.

Foi a força do Outono
mais forte que a Primavera
que trouxe os homens sem dono
de que o povo estava à espera.

Foi a força dos mineiros
pescadores e ganhões
operários e carpinteiros
empregados dos balcões
mulheres a dias pedreiros
reformados sem pensões
dactilógrafos carteiros
e outras muitas profissões
que deu o poder cimeiro
a quem não queria patrões.

Desde esse dia em que todos
nós repartimos o pão
é que acabaram os bodos
— cumpriu-se a revolução.

Porém em quintas vivendas
palácios e palacetes
os generais com prebendas
caciques e cacetetes
os que montavam cavalos
para caçarem veados
os que davam dois estalos
na cara dos empregados
os que tinham bons amigos
no consórcio dos sabões
e coçavam os umbigos
como quem coça os galões
os generais subalternos
que aceitavam os patrões
os generais inimigos
os generais garanhões
teciam teias de aranha
e eram mais camaleões
que a lombriga que se amanha
com os próprios cagalhões.
Com generais desta apanha
já não há revoluções.

Por isso o onze de Março
foi um baile de Tartufos
uma alternância de terços
entre ricaços e bufos.

E tivemos de pagar
com o sangue de um soldado
o preço de já não estar
Portugal suicidado.

Fugiram como cobardes
e para terras de Espanha
os que faziam alardes
dos combates em campanha.

E aqui ficaram de pé
capitães de pedra e cal
os homens que na Guiné
aprenderam Portugal.

Os tais homens que sentiram
que um animal racional
opõe àqueles que o firam
consciência nacional.

Os tais homens que souberam
fazer a revolução
porque na guerra entenderam
o que era a libertação.

Os que viram claramente
e com os cinco sentidos
morrer tanta tanta gente
que todos ficaram vivos.

Os tais homens feitos de aço
temperado com a tristeza
que envolveram num abraço
toda a história portuguesa.

Essa história tão bonita
e depois tão maltratada
por quem herdou a desdita
da história colonizada.

Dai ao povo o que é do povo
pois o mar não tem patrões.
– Não havia estado novo
nos poemas de Camões!

Havia sim a lonjura
e uma vela desfraldada
para levar a ternura
à distância imaginada.

Foi este lado da história
que os capitães descobriram
que ficará na memória
das naus que de Abril partiram

das naves que transportaram
o nosso abraço profundo
aos povos que agora deram
novos países ao mundo.

Por saberem como é
ficaram de pedra e cal
capitães que na Guiné
descobriram Portugal.

E em sua pátria fizeram
o que deviam fazer:
ao seu povo devolveram
o que o povo tinha a haver:
Bancos seguros petróleos
que ficarão a render
ao invés dos monopólios
para o trabalho crescer.
Guindastes portos navios
e outras coisas para erguer
antenas centrais e fios
dum país que vai nascer.

Mesmo que seja com frio
é preciso é aquecer
pensar que somos um rio
que vai dar onde quiser

pensar que somos um mar
que nunca mais tem fronteiras
e havemos de navegar
de muitíssimas maneiras.

No Minho com pés de linho
no Alentejo com pão
no Ribatejo com vinho
na Beira com requeijão
e trocando agora as voltas
ao vira da produção
no Alentejo bolotas
no Algarve maçapão
vindimas no Alto Douro
tomates em Azeitão
azeite da cor do ouro
que é verde ao pé do Fundão
e fica amarelo puro
nos campos do Baleizão.
Quando a terra for do povo
o povo deita-lhe a mão!

É isto a reforma agrária
em sua própria expressão:
a maneira mais primária
de que nós temos um quinhão
da semente proletária
da nossa revolução.

Quem a fez era soldado
homem novo capitão
mas também tinha a seu lado
muitos homens na prisão.

De tudo o que Abril abriu
ainda pouco se disse
um menino que sorriu
uma porta que se abrisse
um fruto que se expandiu
um pão que se repartisse
um capitão que seguiu
o que a história lhe predisse
e entre vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
um povo que levantava
sobre um rio de pobreza
a bandeira em que ondulava
a sua própria grandeza!
De tudo o que Abril abriu
ainda pouco se disse
e só nos faltava agora
que este Abril não se cumprisse.
Só nos faltava que os cães
viessem ferrar o dente
na carne dos capitães
que se arriscaram na frente.

Na frente de todos nós
povo soberano e total
que ao mesmo tempo é a voz
e o braço de Portugal.

Ouvi banqueiros fascistas
agiotas do lazer
latifundiários machistas
balofos verbos de encher
e outras coisas em istas
que não cabe dizer aqui
que aos capitães progressistas
o povo deu o poder!
E se esse poder um dia
o quiser roubar alguém
não fica na burguesia
volta à barriga da mãe!
Volta à barriga da terra
que em boa hora o pariu
agora ninguém mais cerra
as portas que Abril abriu!

Lisboa, Julho-Agosto de 1975

ردينة مصطفى الفيلالي (арабская поэтесса Rodaina Mostafa el Filâli, Ливия, род. в 1981 г.)

أنا ﻭﺍﻟﻤﻄﺮ ("Я и дождь")

В исполнении автора, как я понимаю.



ﺃﻧﺎ ﻭﺍﻟﻤﻄﺮ
ﻋﻠﻰ ﻧﺎﻓﺬﺗﻲ ﺳﻤﻌﺖ ﻧﻘﺮ
ﺍﻟﻤﻄﺮ
ﻳﻬﻤﺴﻨﻲ ﻣﻮﻻﺗﻲ ﺣﺎﻥ ﻭﻗﺖ
ﺍﻟﺴﻬﺮ
ﺇﻧﺰﻋﻲ ﻋﻨﻚ ﻣﻼﺑﺲ ﺍﻟﻀﺠﺮ
ﺍﻟﺸﻮﻕ ﻳﻨﺎﺩﻳﻚ ﻭﺍﻟﺮﻳﺢ
ﺗﺼﺎﺭﻉ ﺍﻟﺸﺠﺮ
ﻭﺫﺍﻙ ﺍﻟﺸﺎﺭﻉ ﺍﻟﻤﺎﻃﺮ ﻣﻦ
ﺍﻟﻮﺣﺪﺓ ﺳﺌﻢ ﻭﺍﻧﺘﺤﺮ
ﺷﻲﺀ ﻳﺤﺘﻠﻨﻲ ﻳﺴﺘﺪﻋﻲ ﻣﻦ
ﺍﻷﻋﻤﺎﻕ ﺟﻨﻮﻥ ﺍﻟﺒﺸﺮ
ﻛﻞ ﺷﻲﺀ ﺣﻮﻟﻲ ﻳﺴﺘﻄﻌﻢ
ﺍﻟﻌﺸﻖ ﻳﺘﻠﺬﺫ ﺑﺎﻟﺴﻬﺮ
ﺍﻟﻠﻴﻞ ﻳﻘﺒﻞ ﺍﻟﻘﻤﺮ، ﺍﻟﺮﻳﺢ
ﺗﻐﺎﺯﻝ ﺍﻟﺸﺠﺮ
ﺍﻟﺸﻤﺲ ﺗﺼﺎﺩﻕ ﺍﻟﺴﺤﺮ
ﻭﺃﻧﺎ . . . ﺃﻧﺎ ﺃﺑﺤﺚ ﺧﻠﻒ ﺍﻷﺛﺮ
ﻋﻦ ﺭﺟﻞ ﺳﺮﻗﻪ ﻣﻨﻲ ﺍﻟﻘﺪﺭ
ﻭﻳﺤﺎ ﻟﺬﺍﻙ ﺍﻟﻨﻘﺮ ﺍﻟﻠﻌﻴﻦ
ﺍﻟﺬﻱ ﻳﺬﻛﺮﻧﻲ ﺑﺸﻔﺘﻴﻚ
ﻟﺤﻈﺔ ﺍﻟﺤﻨﻴﻦ
ﻣﺰﻕ ﺟﺮﻭﺣﺎ ﻛﺎﺩﺕ ﺗﺨﻴﻄﻬﺎ
ﺍﻟﺴﻨﻴﻦ
ﻭﻗﻔﺖ ﺑﺠﻮﺍﺭ ﻧﺎﻓﺬﺗﻲ ﻭﻗﻔﺔ
ﺍﻟﻤﺴﺎﻛﻴﻦ
ﺃﺣﺴﺪﻫﺎ ﻷﻥ ﺍﻟﻤﻄﺮ ﺃﻭﻓﻰ ﻣﻦ
ﺍﻟﻤﺤﺒﻴﻦ
ﺇﻗﺘﺮﺑﺖ ﻭﻓﻲ ﻋﻴﻨﻲ ﻧﻈﺮﺓ
ﺍﻟﺤﺎﺳﺪﻳﻦ
ﻓﺎﻟﻤﻄﺮ ﻳﺤﺒﻬﺎ ﺣﺒﺎ ﻟﻢ
ﻳﻌﺮﻓﻪ ﺍﻟﻤﻐﺮﻣﻮﻥ
ﺣﺒﺎ ﺭﺑﺎﻧﻴﺎ ﻟﻢ ﺗﻜﺘﺒﻪ
ﺍﻟﺪﻭﺍﻭﻳﻦ
ﻳﺤﺎﻭﺭﻫﺎ ﺑﻨﻌﻮﻣﺔ ﺍﻟﻴﺎﺳﻤﻴﻦ
ﻳﻨﺴﺎﺏ ﻋﻠﻴﻬﺎ ﺑﻬﻤﺲ
ﺍﻟﺨﺎﺷﻌﻴﻦ
ﺣﺒﻴﺒﻲ ﻃﻔﻠﺘﻚ ﺑﺎﺗﺖ ﻣﻼﻣﺢ
ﺑﺎﻛﻴﺔ
ﺗﺠﻮﺏ ﺍﻷﺯﻗﺔ ﺍﻟﺸﺎﺗﻴﺔ
ﺗﻠﺒﺲ ﻛﻞ ﺷﻲﺀ ﻟﻜﻨﻬﺎ
ﻋﺎﺭﻳﺔ
ﺗﺒﺤﺚ ﺑﻴﻦ ﺍﻟﺴﻔﻦ ﺍﻟﺮﺍﺳﻴﺔ
ﻋﻦ ﺭﺟﻞ ﻟﻪ ﻋﻴﻮﻥ ﻋﺎﺗﻴﺔ
ﻳﺴﺮﻕ ﺍﻟﻌﻤﺮ ﺑﻘﺒﻠﺔ ﺩﺍﻓﺌﺔ
ﻳﺒﺤﺮ ﺑﻲ ﺇﻟﻰ ﺟﺰﻳﺮﺓ ﻧﺎﺋﻴﺔ
ﺣﺒﻴﺒﻲ ﻟﻢ ﺗﺮﻛﺘﻨﻲ ﺃﺭﻛﺾ
ﺧﻠﻒ ﺍﻷﻣﻄﺎﺭ
ﻟﻢ ﻟﻢ ﻧﻜﻤﻞ ﻣﻌﺎ ﺩﺭﺑﻨﺎ
ﻭﺍﻟﻤﺸﻮﺍﺭ
ﻓﻴﻪ ﺟﻨﻮﻥ ﻋﺸﻖ ﻃﺮﺏ ﻭﺟﻊ
ﻭﺃﺷﻌﺎﺭ
ﻧﻘﺮﺍﺗﻚ ﻋﻠﻰ ﺟﺴﺪﻱ ﺗﺤﻤﻞ
ﺷﻴﺌﺎ ﻣﻦ ﺍﻷﺳﺮﺍﺭ
ﻛﺘﻠﻚ ﺍﻟﺘﻲ ﺗﺤﻤﻠﻬﺎ ﺭﺍﺋﺤﺔ
ﺍﻷﺯﻫﺎﺭ
ﺃﻭ ﺗﻠﻚ ﺍﻟﺘﻲ ﻳﺤﻤﻠﻬﺎ ﺍﻟﺤﺐ
ﺣﻴﻦ ﻳﻨﻬﺎﺭ
ﺷﻲﺀ ﻳﺸﺒﻪ ﻧﻀﺎﻝ ﺍﻷﺣﺮﺍﺭ ،
ﻛﺤﻮﺍﺭ ﺍﻟﻨﺎﻓﺬﺓ ﻭﺍﻷﻣﻄﺎﺭ
ﺃﺟﻤﻞ ﻣﺎ ﻓﻴﻬﺎ ﺃﻧﻬﺎ ﺳﺘﺒﻘﻰ
ﻋﻠﻰ ﺟﺴﺪﻱ ﻧﻮﺭﺍ ﻭﻧﺎﺭ
ﺃﻣﻮﺍﺟﺎ ﻓﻲ ﻟﻴﻠﺔ ﻋﺸﻖ
ﺗﺤﻄﻤﺖ ﻓﻲ ﻭﺟﻪ ﺍﻷﺣﺠﺎﺭ
ﺳﺄﺫﻛﺮﻫﺎ ﺇﻥ ﺭﺃﻳﺘﻚ ﺗﻤﺰﻕ
ﺍﻟﻨﺺ ﻭﺗﺴﺘﺒﺪﻝ ﺍﻷﺩﻭﺍﺭ
ﻭﺃﺩﻓﻨﻬﺎ ﺇﻥ ﺍﺣﺘﺞ ﺍﻟﺠﻤﻬﻮﺭ ﻭ
ﺻﻔﻘﺖ ﺍﻷﻗﺪﺍﺭ

Vinícius de Moraes (Бразилия, 1913-1980).

Para uma menina com uma flor ("Девочке с цветком")

Свободный стих (верлибр).



Porque você é uma menina com uma flor e tem uma voz que não sai, eu lhe prometo amor eterno, salvo se você bater pino, que aliás você não vai nunca porque você acorda tarde, tem um ar recuado e gosta de brigadeiro: quero dizer, o doce feito com leite condensado.

E porque você é uma menina com uma flor e chorou na estação de Roma porque nossas malas seguiram sozinhas para Paris e você ficou morrendo de pena delas partindo assim no meio de todas aquelas malas estrangeiras. E porque você quando sonha que eu estou passando você para trás, transfere sua d.d.c. para o meu cotidiano e implica comigo o dia inteiro como se eu tivesse culpa de você ser assim tão subliminar. E porque quando você começou a gostar de mim procurava saber por todos os modos com que camisa esporte eu ia sair para fazer mimetismo de amor, se vestindo parecido. E porque você tem um rosto que está sempre num nicho, mesmo quando põe o cabelo para cima, como uma santa moderna, e anda lento, a fala em 33 rotações mas sem ficar chata. E porque você é uma menina com uma flor, eu lhe predigo muitos anos de felicidade, pelo menos até eu ficar velho: mas só quando eu der aquela paradinha marota para olhar para trás, aí você pode se mandar, eu compreendo.

E porque você é uma menina com uma flor e tem um andar de pajem medieval; e porque você quando canta nem um mosquito ouve a sua voz, e você desafina lindo e logo conserta, e às vezes acorda no meio da noite e fica cantando feito uma maluca. E porque você tem um ursinho chamado Nounouse e fala mal de mim para ele, e ele escuta mas não concorda porque é muito meu chapa, e quando você se sente perdida e sozinha no mundo você se deita agarrada com ele e chora feito uma boba fazendo um bico deste tamanho. E porque você é uma menina que não pisca nunca e seus olhos foram feitos na primeira noite da Criação, e você é capaz de ficar me olhando horas. E porque você é uma menina que tem medo de ver a Cara- na-Vidraça, e quando eu olho você muito tempo você vai ficando nervosa até eu dizer que estou brincando. E porque você é uma menina com uma flor e cativou meu coração e adora purê de batata, eu lhe peço que me sagre seu Constante e Fiel Cavalheiro.

E sendo você uma menina com uma flor, eu lhe peço também que nunca mais me deixe sozinho, como nesse último mês em Paris; fica tudo uma rua silenciosa e escura que não vai dar em lugar nenhum; os móveis ficam parados me olhando com pena; é um vazio tão grande que as outras mulheres nem ousam me amar porque dariam tudo para ter um poeta penando assim por elas, a mão no queixo, a perna cruzada triste e aquele olhar que não vê. E porque você é a única menina com uma flor que eu conheço, eu escrevi uma canção tão bonita para você, "Minha namorada", a fim de que, quando eu morrer, você se por acaso não morrer também, fique deitadinha abraçada com Nounouse, cantando sem voz aquele pedaço em que eu digo que você tem de ser a estrela derradeira, minha amiga e companheira, no infinito de nós dois.

E já que você é uma menina com uma flor e eu estou vendo você subir agora - tão purinha entre as marias-sem-vergonha - a ladeira que traz ao nosso chalé, aqui nestas montanhas recortadas pela mão presciente de Guignard; e o meu coração, como quando você me disse que me amava, põe-se a bater cada vez mais depressa. E porque eu me levanto para recolher você no meu abraço, e o mato à nossa volta se faz murmuroso e se enche de vaga-lumes enquanto a noite desce com seus segredos, suas mortes, seus espantos - eu sei, ah, eu sei que o meu amor por você é feito de todos os amores que eu já tive, e você é a filha dileta de todas as mulheres que eu amei; e que todas as mulheres que eu amei, como tristes estátuas ao longo da aléia de um jardim noturno, foram passando você de mão em mão, de mão em mão até mim, cuspindo no seu rosto e enfeitando a sua fronte de grinaldas; foram passando você até mim entre cantos, súplicas e vociferações - porque você é linda, porque você é meiga e sobretudo porque você é uma menina com uma flor.

Владимир Маяковский, "Ну, что ж!" на португальском в исполнении бразильца.



Португальский текст:

E Então, Que Quereis...?

Fiz ranger as folhas de jornal
Abrindo-lhes as pálpebras piscantes.
E logo
De cada fronteira distante
Subiu um cheiro de pólvora
Perseguindo-me até em casa.
Nestes últimos vinte anos
Nada de novo há
No rugir das tempestades
Não estamos alegres,
É certo,
Mas também por que razão
Haveríamos de ficar tristes?
O mar da história
É agitado.
As ameaças
E as guerras
Havemos de atravessá-las.
Rompê-las ao meio,
Cortando-as
Como uma quilha corta
As ondas


Русский текст:

Ну, что ж!

Раскрыл я
с тихим шорохом
глаза страниц...
И потянуло
порохом
от всех границ.
Не вновь,
которым за двадцать,
в грозе расти.
Нам не с чего
радоваться,
но нечего
грустить.
Бурна вода истории.
Угрозы
и войну
мы взрежем
на просторе,
как режет
киль волну.

1927

Fernando Pessoa (Португалия, 1888-1935).
Mar português ("Португальское море"), в исполнении бразильца.

С переводами на белорусский (красивый) и русский (плохой).



Португальский текст:

Mar português

Ó mar salgado, quanto do teu sal
São lágrimas de Portugal!
Por te cruzarmos, quantas mães choraram,
Quantos filhos em vão rezaram!
Quantas noivas ficaram por casar
Para que fosses nosso, ó mar!

Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena.
Quem quer passar além do Bojador
Tem que passar além da dor.
Deus ao mar o perigo e o abismo deu,
Mas nele é que espelhou o céu.


Перевод на белорусский (Ганна Янкута):

Партугальскае мора

О салёнае мора, наш вечны палон!
Соль твая — партугальскія слёзы здавён.
Плачуць маці — скараюць сыны далягляд,
Плачуць дзеці — не вернуцца бацькі назад,
І нявесты — бо спяць у прадоннях марскіх
Заваёўнікі мора — каханыя іх.

Сэнс у гэтых ахвярах тады толькі ёсць,
Калі ў душах — прастораў марскіх прыгажосць.
Толькі той, хто мінае апошні парог,
Боль спазнаўшы найгоршы, яго перамог.
Хай знаходзім у моры мы вечны спакой —
Ды нябёсы люструюцца ў хвалі марской.


Перевод на русский (Евгений Витковский):

Португальское море

О соленого моря седая волна,
От слезы Португалии ты солона!
Следы лить матерям суждено в три ручья,
Ибо в море уходят навек сыновья,
И невестам уже не увидеть венца -
Все затем, чтоб тебя покорить до конца!

А к чему? Жертвы только тогда хороши,
Если есть настоящая ширь у души.
Кто отринет скорбей сухопутных юдоль -
Тот морскую познает, великую боль.
Ты искусно, о море, в коварной волшбе,
Но зато отражается небо в тебе!

Fernando Pessoa (Португалия, 1888-1935).

O Infante, в исполнении бразильца.

(с переводом на русский)



O Infante

Deus quer, o homem sonha, a obra nasce.
Deus quis que a terra fosse toda uma,
Que o mar unisse, já não separasse.
Sagrou-te, e foste desvendando a espuma.

E a orla branca foi de ilha em continente,
Clareou, correndo, até ao fim do mundo,
E viu-se a terra inteira, de repente,
Surgir, redonda, do azul profundo.

Quem te sagrou criou-te português.
Do mar e nós em ti nos deu sinal.
Cumpriu-se o Mar, e o Império se desfez.
Senhor, falta cumprir-se Portugal!


Русский перевод (Ольга Овчаренко):

Инфант

Коль жаждет Бог и человек дерзает,
Великий подвиг будет совершен.
Раз Бог единой землю замышляет,
Твой парус славой осеняет Он.

Весь шар земной, лучами осиянный,
Смятенные узрели моряки,
Когда разъялся занавес туманный
И встретились средь волн материки.

Когда-то Бог, нас знаменьем даря,
Явил в тебе предвестье наших сил.
С империей утрачены моря -
Господь о Португалии забыл.

Владимир Набоков читает свое стихотворение "К моей юности" сначала в собственном переводе на английский, потом в оригинале на русском.



To my youth

We used to believe so firmly, you and I, in the unity of existence;
but now I glance back - and it is astounding -
how impersonal in color, how unreal in pattern,
you have become, my youth.

When one examines the matter it is like the haze of the wave
between me and you, between the shallows and the drowning;
or else I see a receding highway and you from behind,
as you pedal right into the sunset on your semiracer.

You are no more myself, you are a mere outline,
the subject of any first chapter, but how long we believed
in the oneness of the way
from the damp gorge to the mountain heather.


К моей юности

Мы с тобою так верили в связь бытия,
но теперь оглянулся я, и удивительно,
до чего ты мне кажешься, юность моя,
по цветам не моей, по чертам недействительной.

Если вдуматься, это как дымка волны
между мной и тобой, между мелью и тонущим;
или вижу столбы и тебя со спины,
как ты прямо в закат на своем полугоночном.

Ты давно уж не я, ты набросок, герой
всякой первой главы, а как долго нам верилось
в непрерывность пути от ложбины сырой
до нагорного вереска.

Странное дело... Английский стабильно не нравится, но когда-то так нравилось звучание португальского. Куда что делось.

Ну ладно, пока ещё не было ничего испаноязычного.

Хуан Рамон Хименес
(1881 - 1958)
(Испания)

Одно из известнейших стихотворений Хименеса. Даже у Кастанеды оно приводится (в "Путешествии в Икстлан")

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando.
Y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas las tardes el cielo será azul y plácido,
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y lejos del bullicio distinto, sordo, raro
del domingo cerrado,
del coche de las cinco, de las siestas del baño,
en el rincón secreto de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu de hoy errará, nostáljico...

Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se quedarán los pájaros cantando.

Хуана де Ибарбуру
(1892 - 1979)
(Уругвай)

Эта поэтесса меня когда-то очаровала.
"...Que entonces inútil será tu deseo,
como ofrenda puesta sobre un mausoleo."

Поэзию на испанском языке лучше слушать в виде песен. Не так грубо звучит.

Tómame ahora que aún es temprano
y que llevo dalias nuevas en la mano.

Tómame ahora que aún es sombría
esta taciturna cabellera mía.

Ahora que tengo la carne olorosa
y los ojos limpios y la piel de rosa.

Ahora que calza mi planta ligera
la sandalia viva de la primavera.

Ahora que en mis labios repica la risa
como una campana sacudida a prisa.

Después..., ¡ah, yo sé
que ya nada de eso más tarde tendré!

Que entonces inútil será tu deseo,
como ofrenda puesta sobre un mausoleo.

¡Tómame ahora que aún es temprano
y que tengo rica de nardos la mano!

Hoy, y no más tarde. Antes que anochezca
y se vuelva mustia la corola fresca.

Hoy, y no mañana. ¡Oh amante! ¿no ves
que la enredadera crecerá ciprés?

Rafael Alberti (Испания, 1902-1999)
A galopar

Декламация автором, затем исполнение песни на стихи певцом Paco Ibáñez.

Потом они поют вместе, когда Paco Ibáñez предлагает:
"Ahora os propongo que cantemos esta letra juntos y que salgamos de aquí galopando. Y Rafael también va a cantar". Но петь у 89-летнего Рафаэля получается уже не особо.



A galopar

Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

A corazón suenan, resuenan, resuenan
las tierras de España, en las herraduras.
Galopa, jinete del pueblo,
caballo cuatralbo,
caballo de espuma.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

José Agustín Goytisolo (Испания, 1928-1999).
Palabras para Julia.

Сначала в исполнении автора (не очень впечатляет):



Затем песня в исполнении уже упомянутого выше Paco Ibáñez (красиво):



PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

1992

Federico García Lorca
New York (Oficina y denuncia) --- Нью-Йорк (Опись и обвинение)

С переводом на русский.

Мои любимые строки из перевода:

И от жуткого вопля коров, раздавленных прессом, боль висит над долиной.

Святой Игнатий Лойола однажды убил крольчонка, и губами его доныне стенают церковные башни.

Это не ад, это просто проулок. Это не смерть, это просто фруктовая лавка.

Декламация некоего César Gómez:



Песня Nilda Fernández (пение сочетается с декламацией, порядок строк иногда изменен):

http://jail.mp2.macomnet.net/10-new_york_officina_y_denuncia.mp3

Испанский текст:

New York (Oficina y denuncia)

A Fernando Vela

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna;
un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
lo sé.  Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, cantando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles
en la patita de ese gato quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre?
No, no; yo denuncio,
yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.

1929-1930


Русский перевод (Б. Дубин):

Нью-Йорк (Опись и обвинение)

В каждом их умножении -
капля утиной крови,
в каждом делении -
капля матросской крови,
а в сумме - целый поток беззащитной крови.
Неумолчный поток, затопляющий
спальни окраин,
обращаясь в бетон, серебро и бриз
на фальшивом нью-йоркском рассвете.
Да, есть горы. Конечно.
Есть телескопы ученых.
Да, конечно. Но я здесь не для того,
                     чтобы видеть небо.
Я здесь для того, чтобы видеть тусклую кровь.
Кровь, которая катит к обрывам,
будя аппетит в гадюке.
Ежедневно в Нью-Йорке гибнет
четыре миллиона уток,
пять миллионов свиней,
две тысячи голубей на завтраки полутрупам,
миллион коров,
миллион ягнят
и два миллиона петухов,
разносящих небо в осколки.
Нет, уж лучше рыдать, оттачивая наваху,
и загонять борзых
в сумасшедшей травле,
чем каждое утро встречать
бесконечный состав с молоком,
бесконечный состав с кровью
и поезда перекрученных намертво роз
для торговцев духами.
Утки, голуби,
свиньи, ягнята
отдают свою кровь
для этих конторских подсчетов,
и от жуткого вопля коров, раздавленных прессом,
боль висит над долиной,
где Гудзон похмеляется нефтью.
Я обвиняю вас всех,
всех, кто забыл о другой половине мира,
неискупленной половине
воздвигших бетонные горы,
где бьются сердца зверят,
которых никто не любит,
и где будем мы все
на последнем пиру дробилок.
Я плюю вам в лицо,
и слышит меня половина мира,
размножаясь, мочась и жуя,
безгрешна, как дети подъездов
с их ненадежной щепкой,
протянутой киснущим в жиже
усикам насекомых.
Это не ад, это просто проулок.
Это не смерть, это просто фруктовая лавка.
Целый мир перерезанных рек
и нехоженых троп
в этой лапке котенка,
расплющенной автомобилем,
и я слышу, как выползки
плачут у девочек в сердце.
Это ржавчина, закись, агония нашей земли.
Это наша земля,
потонувшая в цифрах отчетов.
Что мне делать? Расставить по полочкам виды?
Вставить в рамку любовь, от которой лишь фото,
кровь, пошедшая горлом,
и груда досок?
Святой Игнатий Лойола
однажды убил крольчонка,
и губами его доныне
стенают церковные башни.
Нет, нет и нет, я обвиняю.
Я обвиняю поруку
этих пустых канцелярий,
в которых не слышат агоний
и с кальки стирают леса,
и пусть я пойду на прокорм
раздавленным этим коровам,
чьи вопли висят над долиной,
где Гудзон похмеляется нефтью.

Цитата: chelas от января 13, 2018, 14:27
Federico García Lorca
New York (Oficina y denuncia) --- Нью-Йорк (Опись и обвинение)

В испанском тексте оказался пропущен фрагмент про Сан Игнасио Лойолу и крольчонка:

Цитировать
¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre?

San Ignacio de Loyola
asesinó un pequeño conejo
y todavía sus labios gimen
por las torres de las iglesias.

Цитировать
No, no; yo denuncio,
yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas

Десанка Максимович
(1898 - 1993)
(Сербия)

Очень грустное стихотворение

SVEJEDNO JE

Ma živela hiljadu godina,
biću posle smrti ista
sa nerođenima.

Ma bila najsrećnija,
biću posle smrti ista
sa onim ko je uvek plakao.

Ma bila klevetana,
biću posle smrti ista
sa onima koje su hvalili.

Ma ostala u sećanju svih ljudi,
neću posle smrti znati
da me se sećaju.

Ma posedovala sva znanja,
znaću posle smrti manje
od zemlje grumena.

Ma imala srce toplije od anđela,
biću posle smrti ravnodušnija
od samog kamenja.

Ma se svetlosti vazdan radovala,
neću posle smrti moći
izići iz pomrčine.

Ma kako svesna sebe bivala,
neću posle smrti znati
da sam postojala.

Цитата: Мечтатель от января 13, 2018, 20:25
Десанка Максимович
(1898 - 1993)
(Сербия)

И́ван Гу́ндулич — наиболее известный дубровницкий поэт эпохи барокко. Причисляется к классикам южнославянской литературы. В современных Сербии и Хорватии существует спор о национальной принадлежности Гундулича /Википедия
"Гимн свободы"


O liepa, o draga, o slatka slobodo,
dar u kôm sva blaga višnji nam Bog je dô,
uzroče istini od naše sve slave,
uresu jedini od ove Dubrave,
sva srebra, sva zlata, svi ljudcki životi
ne mogu bit plata tvôj čistoj lipoti!

Галактион Табидзе
"Я и Ночь"



ეხლა, როცა ამ სტრიქონს ვწერ, შუაღამე იწვის, დნება,
სიო, სარკმლით მონაქროლი, ველთა ზღაპარს მეუბნება.

მთვარით ნაფენს არემარე ვერ იცილებს ვერცხლის საბანს,
სიო არხევს და ატოკებს ჩემს სარკმლის წინ იასამანს.

ცა მტრედისფერ, ლურჯ სვეტებით ისე არის დასერილი,
ისე არის სავსე გრძნებით, ვით რითმებით ეს წერილი.

საიდუმლო შუქით არე ისე არის შესუდრული,
ისე სავსე უხვ გრძნობებით, ვით ამ ღამეს ჩემი გული.

დიდი ხნიდან საიდუმლოს მეც ღრმად გულში დავატარებ,
არ ვუმჟღავნებ ქვეყნად არვის, ნიავსაც კი არ ვაკარებ.

რა იციან მეგობრებმა, თუ რა ნაღველს იტევს გული,
ან რა არის მის სიღრმეში საუკუნოდ შენახული.

ვერ მომპარავს ბნელ გულის ფიქრს წუთი წუთზე უამესი,
საიდუმლოს ვერ მომტაცებს ქალის ხვევნა და ალერსი;

ვერც ძილის დროს ნელი ოხვრა, და ვერც თასი ღვინით სავსე,
ვერ წამართმევს მას, რაც გულის ბნელ სიღრმეში მოვათავსე.

მხოლოდ ღამემ, უძილობის დროს სარკმელში მოკამკამემ,
იცის ჩემი საიდუმლო, ყველა იცის თეთრმა ღამემ.

იცის – როგორ დავრჩი ობლად, როგორ ვევნე და ვეწამე,
ჩვენ ორნი ვართ ქვეყანაზე: მე და ღამე, მე და ღამე!

Сейчас, когда пишу я эти строки, ночь разгорелась, полночь тает, 
В окно влетевший ветерок природы тайны мне вверяет. 

Вокруг всё неподвижно, спит укрыто лунным серебром, 
И только ветер шевелит сирень перед моим окном. 

Голубым и синим светом небо так расчленено, 
Так нополнено волшебством, как ритмами моё письмо. 

Столбы таинственного света дают вещам такую мощь, 
Что щедро плещется всё чувством, как моё сердце в эту ночь. 

С давних пор и у меня тайна скрыта в сердце этом; 
Я от всех её таю в темной глубине своей, не даю коснуться свету. 

И неведомо друзьям, что за желчь вмещает сердце, 
От которой мне вовек никуда уже не деться. 

Не укрыть глухую думу сердца удовольствиям могучим, 
Не похитить женской страсти страсть, которою я мучим; 

Тихий стон во сне не выдаст, ни вино, и нет тех сил, 
Чтоб отнять, что я глубоко в тёмном серце поместил. 

Только ночь в часы бессониц, вся сверкая зрачками звёзд, 
Знает эту тайну, знает. Знает всё нагая ночь. 

Знает – как осиротел я, как истязал себя напрочь. 
Нас... двое в этом мире: я и ночь, Я и Ночь! 

                                                          Перевод с грузинского 
                                                  Н. Барнабишвили

Саят-Нова
"Наш мир - окно...", 1759



Աշխարհըս մե փանջարա է,-թաղերումեն բեզարիլ իմ.
Մըտիկ տըվողըն կու խուցվի,-դաղերումեն բեզարիլ իմ.
Էրեգ լավ էր կանց վուր էսօր,- վաղերումեն բեզարիլ իմ.
Մարթ համաշա մեկ չի՛ ըլի,- խաղերումեն բեզարիլ իմ:

Դովլաթն էյթիբար չունե, յիփոր կերթա ուրուշ-քարով.
Լավ մարթն էն է' գլուխըն պահե աշխարումըս էյթիբարով.
Աշխարըս մեզ մընալու չէ' իմաստնասիրաց խաբարով.-
Գուզիմ թըռչի բըլբուլի պես,- բաղերումեն բեզարիլ իմ:

Ո՞վ կոսե թե յիս կու ապրիմ առուտեմեն ինչրու մուտըն'
Աստըձու ձիռումըն հիշտ է մարթու աշխարք ելումուտըն.
Ղուրթս էնդուր ճանփա չէ գնում' շատացիլ է խալխի սուտըն.
Քըսանըն' մե ղուլ չին պահում,- աղերումեն բեզարիլ իմ:

Աշխարըս միզ մընալու չէ, քանի նըստինք զող ու սափին.
Հում կաթնակիր-Աթա՛մի զաթ, նա՛լաթ ըլի էտ քու բափին.
Համփիրութինըս հատիլ է, չիմ դիմանում խալխի գափին.
Դոստիրըս դուշման ին դառի- յաղերումեն բեզարիլ իմ:

Սայաթ-Նովեն ասաց' դարդըս կանց մե ճարըն շատացիլ է.
Չունիմ վաղվան քաղցըր փառքս, հիմի դարըն շատացիլ է.
Բըլբուլի պես էնդուր գու լամ' վարթիս խարըն շատացիլ է.
Չի՛ն թողնում վախտին բացվելու,-քաղերումեն բեզարիլ իմ:

Наш мир — окно, но улиц вид меня гнетет, мне стал не мил.
Кто взглянет, ранен. Язвы жар, что душу жжет, мне стал не мил.
Сегодня хуже, чем вчера; зари приход мне стал не мил.
Нельзя резвиться каждый день. Забав черед мне стал не мил.

Что достоянья редкий клад, когда от нас он утечет?
Тот человек хорош, кого сопровождал всегда почет,
Мир не останется для нас, как слово мудрых нам речет.
Хочу бюльбюлем улететь, мой сад — и тот мне стал не мил.

Ты не поручишься, что день с утра до ночи проживешь,
В руках господних, человек, легко придешь ты и уйдешь.
Но эта правда не для всех, людьми овладевает ложь.
Им — двадцати — не взять раба! весь рой господ мне стал не мил.

Мир не останется для нас,— пусть жизнь порой и весела,
Адама нечестивый сын, проклятье на твои дела!
Нет сил терпеть насмешек злых, душа моя изнемогла.
Врагами стали мне друзья, чужой народ мне стал не мил«

Саят-Нова сказал: дни бед меня гнетут превыше мер.
Бывалой сладкой славы нет, и горек труд превыше мер.
Над розой плачу, как бюльбюль,— шипы растут превыше мер.
Раскрыться розам не дают,— их сбор и счет мне стал не мил.

                                                          Перевод с армянского 
                                                  С. Шервинского

Не буду оригинальным.

Рабиндранат Тагор. Стихотворение из письма Лаваньи из романа শেষের কবিতা  («Последняя поэма»).



কালের যাত্রার ধ্বনি শুনিতে কি পাও।

                   তারি রথ নিত্যই উধাও

জাগাইছে অন্তরীক্ষে হৃদয়স্পন্দন,

চক্রে-পিষ্ট আঁধারের বক্ষ-ফাটা তারার ক্রন্দন।

                             ওগো বন্ধু, সেই ধাবমান কাল

জড়ায়ে ধরিল মোরে ফেলি তার জাল--

                             তুলে নিল দ্রুতরথে

                   দুঃসাহসী ভ্রমণের পথে

                             তোমা হতে বহুদূরে।

                             মনে হয় অজস্র মৃত্যুরে

                             পার হয়ে আসিলাম

          আজি নবপ্রভাতের শিখরচূড়ায়,

          রথের চঞ্চল বেগ হাওয়ায় উড়ায়

                             আমার পুরানো নাম।

ফিরিবার পথ নাহি;

                             দূর হতে যদি দেখ চাহি

                                      পারিবে না চিনিতে আমায়।

                                                হে বন্ধু, বিদায়।

কোনোদিন কর্মহীন পূর্ণ অবকাশে,

                            বসন্তবাতাসে

অতীতের তীর হতে যে রাত্রে বহিবে দীর্ঘশ্বাস,

                            ঝরা বকুলের কান্না ব্যথিবে আকাশ,

সেইক্ষণে খুঁজে দেখো, কিছু মোর পিছে রহিল সে

                            তোমার প্রাণের প্রান্তে; বিস্মৃতপ্রদোষে

                            হয়তো দিবে সে জ্যোতি,

হয়তো ধরিবে কভু নামহারা-স্বপ্নের মুরতি।

                            তবু সে তো স্বপ্ন নয়,

সব চেয়ে সত্য মোর, সেই মৃত্যুঞ্জয়,

                            সে আমার প্রেম।

                            তারে আমি রাখিয়া এলেম

অপরিবর্তন অর্ঘ্য তোমার উদ্দেশে।

                            পরিবর্তনের স্রোতে আমি যাই ভেসে

                                      কালের যাত্রায়।

                                      হে বন্ধু, বিদায়।

                            তোমার হয় নি কোনো ক্ষতি

মর্তের মৃত্তিকা মোর, তাই দিয়ে অমৃত-মুরতি

                            যদি সৃষ্টি করে থাক, তাহারি আরতি

                                                হোক তব সন্ধ্যাবেলা।

                                                পূজার সে খেলা

          ব্যাঘাত পাবে না মোর প্রত্যহের ম্লানস্পর্শ লেগে;

                   তৃষার্ত আবেগবেগে

ভ্রষ্ট নাহি হবে তার কোনো ফুল নৈবেদ্যের থালে।

তোমার মানসভোজে সযত্নে সাজালে

যে ভাবরসের পাত্র বাণীর তৃষায়,

                   তার সাথে দিব না মিশায়ে

যা মোর ধূলির ধন, যা মোর চক্ষের জলে ভিজে।

                   আজও তুমি নিজে

                   হয়তো বা করিবে রচন

মোর স্মৃতিটুকু দিয়ে স্বপ্নাবিষ্ট তোমার বচন।

                   ভার তার না রহিবে, না রহিবে দায়।

                                      হে বন্ধু, বিদায়।

                   মোর লাগি করিয়ো না শোক,

আমার রয়েছে কর্ম, আমার রয়েছে বিশ্বলোক।

                   মোর পাত্র রিক্ত হয় নাই,

শূন্যেরে করিব পূর্ণ, এই ব্রত বহিব সদাই।

উৎকণ্ঠ আমার লাগি কেহ যদি প্রতীক্ষিয়া থাকে

                   সেই ধন্য করিবে আমাকে।

                   শুক্লপক্ষ হতে আনি

                   রজনীগন্ধার বৃন্তখানি

                                      যে পারে সাজাতে

                   অর্ঘ্যথালা কৃষ্ণপক্ষ-রাতে,

                   যে আমারে দেখিবারে পায়

                                      অসীম ক্ষমায়

                   ভালোমন্দ মিলায়ে সকলি,

          এবার পূজায় তারি আপনারে দিতে চাই বলি।

                   তোমারে যা দিয়েছিনু, তার

                   পেয়েছ নিঃশেষ অধিকার।

                   হেথা মোর তিলে তিলে দান,

          করুণ মুহূর্তগুলি গণ্ডূষ ভরিয়া করে পান

                   হৃদয়-অঞ্জলি হতে মম।

ওগো তুমি নিরুপম,

                                      হে ঐশ্বর্যবান,

তোমারে যা দিয়েছিনু সে তোমারি দান;

গ্রহণ করেছ যত ঋণী তত করেছ আমায়।

                             হে বন্ধু, বিদায়।

---

Русский перевод (не знаю, кто автор, но совершенно гениальный):

... Слышишь ли шорох летящего времени?
Вечно его колесница в пути...
Сердца удары нам слышатся в небе,
Звезды во тьме колесницей раздавлены, -
Как не рыдать им у тьмы на груди?..

Друг мой!
Время мне бросило жребий,
В сети свои захватило меня,
Мчит в колеснице опасной дорогой,
Слишком от мест, где ты бродишь, далекой,
Там, где уже не увидишь меня,
Там, где неведомо, что впереди...
Кажется мне: колесницей захвачена,
Смерть уже тысячу раз победив,
Вот я сегодня взошла на вершину,
В блеске зари обагренно-прозрачную... -
Как не забыть свое имя в пути?



Ветер ли старое имя развеял?
Нет мне дороги в мой брошенный край...
Если увидеть пытаешься издали, -
Не разглядишь меня...

Друг мой,
Прощай!
Знаю - когда-нибудь в полном спокойствии,
В позднем покое когда-нибудь, может быть,
С дальнего берега давнего прошлого
Ветер весенний ночной принесет тебе вздох от меня!
Цветом бакуля опавшим и плачущим
Небо тебя опечалит нечаянно, -
Ты погляди, не осталось ли что-нибудь
После меня?...
В полночь забвенья
На поздней окраине
Жизни твоей
Погляди без отчаянья, -
Вспыхнет ли?
Примет ли облик безвестного сонного образа,
будто случайного?...

...Это не сон!
Это - вся правда моя, это - истина,
Смерть побеждающий вечный закон.
Это - любовь моя!
Это сокровище -
Дар неизменный тебе, что давно еще
Был принесен...
В древний поток изменений заброшена,
Я уплываю, - и время несет меня
С края на край,
С берега к берегу, с отмели к отмели...
Друг мой, прощай!

Ты ничего не утратил, по-моему...
Вправе и пеплом и прахом играть -
Создал бессмертной возлюбленной образ, -
Блеск и сиянье бессмертной возлюбленной
вызвать из сумрака можешь опять!

Друг!
Это будет вечерней игрою,
Не помешает меня вспоминать...
Жадным движеньем обижен не будет
Трепет левкоев на жертвенном блюде.
Ты обо мне не печалься напрасно -
Дело достойное есть у меня,
Есть у меня мир пространства и времени...
Разве избранник мой беден? О нет!
Всю пустоту я заполню опасную, -
Верь, что всегда выполнять я намерена
Этот обет.
Если же кто-нибудь, озабоченный,
Ждать меня будет с тайной тревогою, -
Счастлива буду - вот мой ответ!

Из половины светлой месяца в темную
половину вынеся
Благоухающий сноп тубероз, -
Кто - пронеся их дорогою долгою,
В ночь теневой половины месяца
Жертвенный мог бы украсить поднос?

Кто и меня увидал бы в радости
Безграничного всепрощения?..
Соединятся злое и доброе, -
Им на служенье себя отдам!

Вечное право я получила,
Друг мой, на то, что сама отдала тебе...
Ты принимаешь мой дар по частям.

Слыша печальных мгновений течение,

Ими наполни ладонь - и напейся:
Сердце мое, как пригоршню, любовно
Я подставляю твоим устам...

О, несравненный!
Я дар принесла тебе:
Все, что дарю, - мне тобою даровано:
Сколько ты принял - настолько должницею
Ты меня сделал...
О друг мой, прощай.

---

Бонус-трек:

Странно, что не упомянут самый известный стих в мире  :)

Марселина Деборд-Вальмор
(1786 - 1859)
(Франция)

Написано по мотивам "Гулистана" Саади

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ;
Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes
Que les noeuds trop serrés n'ont pu les contenir.

Les noeuds ont éclaté. Les roses envolées
Dans le vent, à la mer s'en sont toutes allées.
Elles ont suivi l'eau pour ne plus revenir ;

La vague en a paru rouge et comme enflammée.
Ce soir, ma robe encore en est tout embaumée...
Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Шарль Бодлер

"...Tourne vers moi tes yeux pleins d'azur et d'étoiles!
Pour un de ces regards charmants, baume divin,
Des plaisirs plus obscurs je lèverai les voiles,
Et je t'endormirai dans un rêve sans fin!"


Русский перевод поэмы:
http://www.m-parole.ru/author.php?id=2&poem=157

Раз уж тут и песни постят :-)

Песня "Verde que te quiero verde" на стихи Гарсия Лорки "Romance sonámbulo" из фильма "Flamenco" (режиссер Carlos Saura).

По сравнению со стихотворением текст песни сокращен.



Yo te quiero verde, sí-sí,
Yo te quiero verde, ay-ay-ay,
Yo te quiero verde

Verde que te quiero verde
verde viento verdes ramas
el barco sobre la mar
el caballo en la montaña.

Verde, yo te quiero verde, sí-sí,
Yo te quiero verde, ay-ay-ay,
Yo te quiero verde

Con la sombra en la cintura
ella sueña en la baranda
verdes ojos, negro pelo
su cuerpo de fría plata.

Verde, yo te quiero verde, sí-sí,
Yo te quiero verde, ay-ay-ay,
Yo te quiero verde

Compadre quiero cambiar
que mi caballo por tu casa
mi montura por tu espejo
mi cuchillo por tu manta.

Verde, yo te quiero verde, sí-sí,
Yo te quiero verde, ay-ay-ay,
Yo te quiero verde

Compadre vengo sangrando
desde los Puertos de Cabra
y si yo fuera mocito
este trato lo cerraba.

Verde, yo te quiero verde, sí-sí,
Yo te quiero verde, ay-ay-ay,
Yo te quiero verde

Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.

Verde, yo te quiero verde, sí-sí,
Yo te quiero verde, ay-ay-ay,
Yo te quiero verde

¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está esa niña amarga?
¡Cuántas veces la esperé!
Cuántas veces la esperava.

Verde, yo te quiero verde, sí-sí,
Yo te quiero verde, ay-ay-ay,
Yo te quiero verde

Verde que te quiero verde
verde viento verdes ramas
el barco sobre la mar
el caballo en la montaña.

Verde, yo te quiero verde, sí-sí,
Yo te quiero verde, ay-ay-ay,
Yo te quiero verde

Цитата: chelas от января 16, 2018, 13:24
По сравнению со стихотворением текст песни сокращен.

:o

Варвары.
Это же  вообще не то... 

Цитата: chelas от января 16, 2018, 13:24
Con la sombra en la cintura
ella sueña en la baranda
verdes ojos, negro pelo
su cuerpo de fría plata.

ЦитироватьCon la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.

Глаза из холодного серебра, глаза     :fp:

Цитата: Flos от января 16, 2018, 15:00

Цитата: chelas от января 16, 2018, 13:24
По сравнению со стихотворением текст песни сокращен.

:o

Варвары.
Это же  вообще не то... 

Цитата: chelas от января 16, 2018, 13:24
Con la sombra en la cintura
ella sueña en la baranda
verdes ojos, negro pelo
su cuerpo de fría plata.

ЦитироватьCon la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.

Да, в скопипастенном мной тексте песни было как в оригинале, но я поправил слова в соответствии в тем, что реально поется в песне. Другие изменения, которые я внес:

В тексте было:

Цитировать
Compadre, vengo sangrando,
desde los montes de Cabra

В песне поется:

Цитировать
Compadre, vengo sangrando,
desde los puertos de Cabra

В тексте было:

Цитировать
¿Dónde está mi niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,

В песне поется:

Цитировать
¿Dónde está esa niña amarga?
¡Cuántas veces la esperé!
Cuántas veces la esperaba.

(в посте выше ошибочно написал esperava, перепутал с португальским окончанием).

И еще что-то по мелочи.

Габриеле Д'Аннунцио
(1863 - 1938)
(Италия)

Луи Арагон
(1897 - 1982)
(Франция)


Tes yeux sont si profonds qu'en me penchant pour boire
J'ai vu tous les soleils y venir se mirer
S'y jeter à mourir tous les désespérés
Tes yeux sont si profonds que j'y perds la mémoire

À l'ombre des oiseaux c'est l'océan troublé
Puis le beau temps soudain se lève et tes yeux changent
L'été taille la nue au tablier des anges
Le ciel n'est jamais bleu comme il l'est sur les blés

Les vents chassent en vain les chagrins de l'azur
Tes yeux plus clairs que lui lorsqu'une larme y luit
Tes yeux rendent jaloux le ciel d'après la pluie
Le verre n'est jamais si bleu qu'à sa brisure

Mère des Sept douleurs ô lumière mouillée
Sept glaives ont percé le prisme des couleurs
Le jour est plus poignant qui point entre les pleurs
L'iris troué de noir plus bleu d'être endeuillé

Tes yeux dans le malheur ouvrent la double brèche
Par où se reproduit le miracle des Rois
Lorsque le coeur battant ils virent tous les trois
Le manteau de Marie accroché dans la crèche

Une bouche suffit au mois de Mai des mots
Pour toutes les chansons et pour tous les hélas
Trop peu d'un firmament pour des millions d'astres
Il leur fallait tes yeux et leurs secrets gémeaux

L'enfant accaparé par les belles images
Écarquille les siens moins démesurément
Quand tu fais les grands yeux je ne sais si tu mens
On dirait que l'averse ouvre des fleurs sauvages

Cachent-ils des éclairs dans cette lavande où
Des insectes défont leurs amours violentes
Je suis pris au filet des étoiles filantes
Comme un marin qui meurt en mer en plein mois d'août

J'ai retiré ce radium de la pechblende
Et j'ai brûlé mes doigts à ce feu défendu
Ô paradis cent fois retrouvé reperdu
Tes yeux sont mon Pérou ma Golconde mes Indes

Il advint qu'un beau soir l'univers se brisa
Sur des récifs que les naufrageurs enflammèrent
Moi je voyais briller au-dessus de la mer
Les yeux d'Elsa les yeux d'Elsa les yeux d'Elsa

Цитата: Мечтатель от января 30, 2018, 13:29
Луи Арагон
(1897 - 1982)
(Франция)

Спасибо, очень красиво, и исполнение, и текст. Слегка знаю французский, но смотрел 25 слов в словаре.

Цитата: chelas от января 30, 2018, 18:27

Цитата: Мечтатель от января 30, 2018, 13:29
Луи Арагон
(1897 - 1982)
(Франция)

Спасибо, очень красиво, и исполнение, и текст. Слегка знаю французский, но смотрел 25 слов в словаре.

Поскольку у нас форум про языки, я составил список французских слов, содержащихся в этом стихотворении, которым меня в детстве не учили в школе иностранных языков (надеюсь, для многозначных слов я выбрал правильные значения):

• brisure разлом, трещина
• glaive меч
• percer пронзать
• poignant мучительный; хватающий за душу, душераздирающий; горестный
• point (poindre) едва показываться, заниматься, светать
• endeuillé печальный
• le miracle des Rois (= Épiphanie, Богоявление?)
• crèche рождественские ясли; макет, изображающий сцену рождения Христа
• accaparer захватывать
• écarquiller таращить, пялить глаза
• averse ливень, поток
• étoile filante падающая звезда
• pechblende уранит, урановая смоляная руда, смоляная обманка
• Golconde Голконда, древняя индийская крепость
• naufrageur морской грабитель, береговой разбойник (который ложными сигналами вызывал крушение (naufrage) корабля, чтобы завладеть его обломками)

О, спасибо. А то что-то лень было заглянуть в словарь и узнать, что значит, к примеру, écarquiller, или pechblende... И naufrageurs оставались непонятными (думал, что это "пережившие кораблекрушение").

Цитата: Мечтатель от января 30, 2018, 21:03
О, спасибо. А то что-то лень было заглянуть в словарь и узнать, что значит, к примеру, écarquiller, или pechblende... И naufrageurs оставались непонятными (думал, что это "пережившие кораблекрушение").

Да, про naufrageur я точно так же подумал, но решил, что надо уточнить в словаре :-)

Поль Верлен
(1844 - 1896)
(Франция)

Сама японка Миса (прямо как в "Тетради смерти"), видимо, поёт.
В основном она известна как композитор музыки нью-эйдж.

Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur?

Ô bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits!
Pour un coeur qui s'ennuie
Ô le chant de la pluie!

Il pleure sans raison
Dans ce coeur qui s'écoeure.
Quoi! nulle trahison? . . .
Ce deuil est sans raison.

C'est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi
Sans amour et sans haine
Mon coeur a tant de peine!

Цитата: Мечтатель от января 31, 2018, 10:00
Поль Верлен
(1844 - 1896)
(Франция)

Сама японка Миса (прямо как в "Тетради смерти"), видимо, поёт.
В основном она известна как композитор музыки нью-эйдж.

Это мы, кажется, учили в школе.

Акцент у японки очень сильный.

Цитата: Мечтатель от января 31, 2018, 10:00
Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville;

Тут она вместо "pleut" поет какое-то другое слово.

Анна Ахматова, «Сжала руки под темной вуалью...» (в исполнении автора).

Это не на иностранном языке, но мне очень нравится, как сама Ахматова читает свои стихи.

https://www.youtube.com/watch?v=OQ13oNR-IQI


Сжала руки под тёмной вуалью...
«Отчего ты сегодня бледна?»
- Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.

Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот...
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.

Задыхаясь, я крикнула: Шутка
Всё, что было. Уйдешь, я умру».
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: «Не стой на ветру».

Цитата: chelas от января 31, 2018, 11:34
Анна Ахматова, «Сжала руки под темной вуалью...» (в исполнении автора).

Это не на иностранном языке, но мне очень нравится, как сама Ахматова читает свои стихи.

Поскольку форум лингвистический, стоит прокомментировать орфоэпический портрет Ахматовой:

• Произношение «что» с [ч], характерное для питерской произносительной нормы: хотя Ахматова родилась в Одессе, детство она провела в Павловске под Санкт-Петербургом.
• Произношение ша в «шатаясь» с [э]/[ы]/[ъ] согласно старой московской норме.

Анна Ахматова, «Есть три эпохи у воспоминаний» (в исполнении автора).

Очень важное лично для меня стихотворение, свидетельствующее о приобретенной с опытом житейской мудрости автора.

https://www.youtube.com/watch?v=gHaWaa1Vws4


Есть три эпохи у воспоминаний.

I.

Есть три эпохи у воспоминаний.
И первая — как бы вчерашний день.
Душа под сводом их благословенным,
И тело в их блаженствует тени.
Еще не замер смех, струятся слезы,
Пятно чернил не стерто со стола —
И, как печать на сердце, поцелуй,
Единственный, прощальный, незабвенный...

II.

Но это продолжается недолго...
Уже не свод над головой, а где-то
В глухом предместье дом уединенный,
Где холодно зимой, а летом жарко,
Где есть паук и пыль на всем лежит,
Где истлевают пламенные письма,
Исподтишка меняются портреты,
Куда как на могилу ходят люди,
А возвратившись, моют руки с мылом,
И стряхивают беглую слезинку
С усталых век — и тяжело вздыхают...

III.

Но тикают часы, весна сменяет
Одна другую, розовеет небо,
Меняются названья городов,
И нет уже свидетелей событий,
И не с кем плакать, не с кем вспоминать.
И медленно от нас уходят тени,
Которых мы уже не призываем,
Возврат которых был бы страшен нам.
И, раз проснувшись, видим, что забыли
Мы даже путь в тот дом уединенный,
И задыхаясь от стыда и гнева,
Бежим туда, но (как во сне бывает)
Там все другое: люди, вещи, стены,
И нас никто не знает — мы чужие.
Мы не туда попали... Боже мой!
И вот когда горчайшее приходит:
Мы сознаем, что не могли б вместить
То прошлое в границы нашей жизни,
И нам оно почти что так же чуждо,
Как нашему соседу по квартире,
Что тех, кто умер, мы бы не узнали,
А те, с кем нам разлуку Бог послал,
Прекрасно обошлись без нас — и даже
Все к лучшему...

Мечтатель,

Выше я уже постил (https://lingvoforum.net/index.php/topic,87848.msg3023730.html#msg3023730) декламацию одного из моих любимых стихотворений второго после Камоэнса португальского поэта Фернанду Пессоа (https://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%A4%D0%B5%D1%80%D0%BD%D0%B0%D0%BD%D0%B4%D0%BE_%D0%9F%D0%B5%D1%81%D1%81%D0%BE%D0%B0) «O infante» в исполнении бразильского друга, который учил меня дистанционно бразильскому произношению до эпохи youtube (когда найти аудио на португальском в интернете было почти невозможно), записывая через микрофон свои тексты и посылая мне их по email.

Вы тогда прокомментировали, что португальский на слух разонравился. Может быть, понравится песня на эти стихи в исполнении одной из самых известных певиц Португалии Дулсе Понтеш (https://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%94%D1%83%D0%BB%D1%81%D0%B5_%D0%9F%D0%BE%D0%BD%D1%82%D0%B5%D1%81), с творчеством которой меня познакомил тот же бразильский друг, и другом исполнении, певицы из Бразилии Элбы Рамальо (https://pt.wikipedia.org/wiki/Elba_Ramalho). :-)

Стихотворение «O Infante» посвящено инфанту Генриху-мореплавателю (https://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%93%D0%B5%D0%BD%D1%80%D0%B8%D1%85_%D0%9C%D0%BE%D1%80%D0%B5%D0%BF%D0%BB%D0%B0%D0%B2%D0%B0%D1%82%D0%B5%D0%BB%D1%8C) (1394-1460) и эпохе великих морских завоеваний Португальской империи.

В исполнении Dulce Pontes (Португалия)

https://www.youtube.com/watch?v=WFeeSP41dVc



В исполнении Elba Ramalho (Бразилия)

https://www.youtube.com/watch?v=F-9pe17cgAc

Цитата: chelas от января 13, 2018, 00:54
Fernando Pessoa (Португалия, 1888-1935).

O Infante «Инфант» (Генрих-мореплаватель), с переводом на русский.

Deus quer, o homem sonha, a obra nasce.
Deus quis que a terra fosse toda uma,
Que o mar unisse, já não separasse.
Sagrou-te, e foste desvendando a espuma.

E a orla branca foi de ilha em continente,
Clareou, correndo, até ao fim do mundo,
E viu-se a terra inteira, de repente,
Surgir, redonda, do azul profundo.

Quem te sagrou criou-te português.
Do mar e nós em ti nos deu sinal.
Cumpriu-se o Mar, e o Império se desfez.
Senhor, falta cumprir-se Portugal!


Русский перевод (Ольга Овчаренко).

Инфант

Коль жаждет Бог и человек дерзает,
Великий подвиг будет совершен.
Раз Бог единой землю замышляет,
Твой парус славой осеняет Он.

Весь шар земной, лучами осиянный,
Смятенные узрели моряки,
Когда разъялся занавес туманный
И встретились средь волн материки.

Когда-то Бог, нас знаменьем даря,
Явил в тебе предвестье наших сил.
С империей утрачены моря -
Господь о Португалии забыл.

Цитата: chelas от января 31, 2018, 12:55
Вы тогда прокомментировали, что португальский на слух разонравился. Может быть, понравится песня на эти стихи в исполнении одной из самых известных певиц Португалии

Звучание португальского португальского мне никогда особенно не нравилось. И фаду тоже. Некоторое время нравился бразильский португальский. Но тут на восприятие языка очень сильно накладываются экстралингвистические факторы. Теперь связь с португалоязычным миром ослабла, поэтому и язык уже не кажется таким красивым.

Флорбела Эшпанка
(1893 - 1930)
(Португалия)

Исполнители бразильские, разумеется


Minh' alma, de sonhar-te, anda perdida
Meus olhos andam cegos de te ver
Não és sequer a razão do meu viver
pois que tu és já toda minha vida
Não vejo nada assim enlouquecida...
Passo no mundo, meu amor, a ler
No misterioso livro do teu ser
A mesma história, tantas vezes lida!
"Tudo no mundo é frágil, tudo passa..."
Quando me dizem isto, toda a graça
Duma boca divina, fala em mim!
E, olhos postos em ti, digo de rastros:
"Ah! podem voar mundos, morrer astros,
Que tu és como um deus: princípio e fim!..."

Eu já te falei de tudo, mas tudo isso é pouco,
diante do que sinto.

Кстати, о Dulce Pontes.
Эта песня в её исполнении мне когда-то запомнилась. Правда, я изучал тогда поэзию Сесилии Мейрелес.
Вот такая перекличка: бразильцы поют песни на стихи португальских поэтов, и наоборот.

Сесилия Мейрелес
(1901 - 1964)
(Бразилия)


Pus o meu sonho num navio
e o navio em cima do mar;
- depois, abri o mar com as mãos,
para o meu sonho naufragar

Minhas mãos ainda estão molhadas
do azul das ondas entreabertas,
e a cor que escorre de meus dedos
colore as areias desertas.

O vento vem vindo de longe,
a noite se curva de frio;
debaixo da água vai morrendo
meu sonho, dentro de um navio...

Chorarei quanto for preciso,
para fazer com que o mar cresça,
e o meu navio chegue ao fundo
e o meu sonho desapareça.

Depois, tudo estará perfeito;
praia lisa, águas ordenadas,
meus olhos secos como pedras
e as minhas duas mãos quebradas.

Цитата: Мечтатель от января 31, 2018, 13:56
Кстати, о Dulce Pontes.
Эта песня в её исполнении мне когда-то запомнилась. Правда, я изучал тогда поэзию Сесилии Мейрелес.
Вот такая перекличка: бразильцы поют песни на стихи португальских поэтов, и наоборот.

Сесилия Мейрелес
(1901 - 1964)
(Бразилия)

Спасибо, Дулсе Понтеш почти всю слушал, но это не попадалось.

Цитата: chelas от января 31, 2018, 14:43

Цитата: Мечтатель от января 31, 2018, 13:56
Кстати, о Dulce Pontes.
Эта песня в её исполнении мне когда-то запомнилась. Правда, я изучал тогда поэзию Сесилии Мейрелес.
Вот такая перекличка: бразильцы поют песни на стихи португальских поэтов, и наоборот.

Сесилия Мейрелес
(1901 - 1964)
(Бразилия)

Спасибо, Дулсе Понтеш почти всю слушал, но это не попадалось.

А, нет, нашел у себя на жестком диске в директории с ее дискографией.
Значит, просто не запомнилось (на самая красивая ее песня).

Цитата: chelas от января 31, 2018, 14:45
А, нет, нашел у себя на жестком диске в директории с ее дискографией.
Значит, просто не запомнилось (на самая красивая ее песня).

А стихотворение красивое.

Цитата: chelas от января 31, 2018, 14:47

Цитата: chelas от января 31, 2018, 14:45
А, нет, нашел у себя на жестком диске в директории с ее дискографией.
Значит, просто не запомнилось (на самая красивая ее песня).

А стихотворение красивое.

Кстати, нашел поэтический анализ этого стихотворения с разбором каждой строки в книге
Massaud Moisés «A análise literária» (http://jail.mp2.macomnet.net/massaud_moises-a_analise_literaria.pdf) (с. 46-63).

Еще Dulce Pontes,

«Fado português" на стихи Жозе Режиу (https://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%A0%D0%B5%D0%B6%D0%B8%D1%83,_%D0%96%D0%BE%D0%B7%D0%B5) (1901-1969).

Хотя само стихотворение про фаду, Дулсе Понтеш исполняет его в сильно отличном от традиционного фаду стиле со свойственной ей вокальной аранжировкой.

https://www.youtube.com/watch?v=GK_4EdYjaIM



А это исполнение в стиле крайне нетрадиционного, на грани пародии, фаду музыкальной группой Fado em Si Bemol:

https://www.youtube.com/watch?v=bns0c7FnQZ8



А вот это уже исполнение в стиле традиционного фаду Амалией Родригеш:

https://www.youtube.com/watch?v=1YriVM8sC7M



Fado Português

O Fado nasceu um dia,
quando o vento mal bulia
e o céu o mar prolongava,
na amurada dum veleiro,
no peito dum marinheiro
que, estando triste, cantava,
que, estando triste, cantava.

Ai, que lindeza tamanha,
meu chão , meu monte, meu vale,
de folhas, flores, frutas de oiro,
vê se vês terras de Espanha,
areias de Portugal,
olhar ceguinho de choro.

Na boca dum marinheiro
do frágil barco veleiro,
morrendo a canção magoada,
diz o pungir dos desejos
do lábio a queimar de beijos
que beija o ar, e mais nada,
que beija o ar, e mais nada.

Mãe, adeus. Adeus, Maria.
Guarda bem no teu sentido
que aqui te faço uma jura:
que ou te levo à sacristia,
ou foi Deus que foi servido
dar-me no mar sepultura.

Ora eis que embora outro dia,
quando o vento nem bulia
e o céu o mar prolongava,
à proa de outro veleiro
velava outro marinheiro
que, estando triste, cantava,
que, estando triste, cantava.

Поль Элюар
(1895 - 1952)
(Франция)

Оказалось трудным делом найти хорошее исполнение этой поэмы.
Пусть будет хотя бы это


Sur mes cahiers d'écolier
Sur mon pupitre et les arbres
Sur le sable sur la neige
J'écris ton nom

Sur toutes les pages lues
Sur toutes les pages blanches
Pierre sang papier ou cendre
J'écris ton nom

Sur les images dorées
Sur les armes des guerriers
Sur la couronne des rois
J'écris ton nom

Sur la jungle et le désert
Sur les nids sur les genêts
Sur l'écho de mon enfance
J'écris ton nom

Sur les merveilles des nuits
Sur le pain blanc des journées
Sur les saisons fiancées
J'écris ton nom

Sur tous mes chiffons d'azur
Sur l'étang soleil moisi
Sur le lac lune vivante
J'écris ton nom

Sur les champs sur l'horizon
Sur les ailes des oiseaux
Et sur le moulin des ombres
J'écris ton nom

Sur chaque bouffée d'aurore
Sur la mer sur les bateaux
Sur la montagne démente
J'écris ton nom

Sur la mousse des nuages
Sur les sueurs de l'orage
Sur la pluie épaisse et fade
J'écris ton nom

Sur les formes scintillantes
Sur les cloches des couleurs
Sur la vérité physique
J'écris ton nom

Sur les sentiers éveillés
Sur les routes déployées
Sur les places qui débordent
J'écris ton nom

Sur la lampe qui s'allume
Sur la lampe qui s'éteint
Sur mes maisons réunies
J'écris ton nom

Sur le fruit coupé en deux
Du miroir et de ma chambre
Sur mon lit coquille vide
J'écris ton nom

Sur mon chien gourmand et tendre
Sur ses oreilles dressées
Sur sa patte maladroite
J'écris ton nom

Sur le tremplin de ma porte
Sur les objets familiers
Sur le flot du feu béni
J'écris ton nom

Sur toute chair accordée
Sur le front de mes amis
Sur chaque main qui se tend
J'écris ton nom

Sur la vitre des surprises
Sur les lèvres attentives
Bien au-dessus du silence
J'écris ton nom

Sur mes refuges détruits
Sur mes phares écroulés
Sur les murs de mon ennui
J'écris ton nom

Sur l'absence sans désir
Sur la solitude nue
Sur les marches de la mort
J'écris ton nom

Sur la santé revenue
Sur le risque disparu
Sur l'espoir sans souvenir
J'écris ton nom

Et par le pouvoir d'un mot
Je recommence ma vie
Je suis né pour te connaître
Pour te nommer

Liberté.

Цитата: Мечтатель от февраля  3, 2018, 21:44
Поль Элюар
(1895 - 1952)
(Франция)

Оказалось трудным делом найти хорошее исполнение этой поэмы.
Пусть будет хотя бы это

Да, исполнение не очень. А встроенные видео с youtube у меня в этой теме уже недели 2 почему-то не показываются, приходится нажимать на Quote и потом копировать руками ссылку из цитаты.

Цитата: chelas от февраля  6, 2018, 11:04
встроенные видео с youtube у меня в этой теме уже недели 2 почему-то не показываются, приходится нажимать на Quote и потом копировать руками ссылку из цитаты.

Да? Не знаю, у меня всё в порядке.

До сих не было поэзии на немецком языке

Теодор Шторм
(1817 - 1888)
(Германия)
Почему-то нравится этот поэт.

Стихотворение из эпохи балов
"Ich möchte schlafen, aber du mußt tanzen..."

Fern hallt Musik; doch hier ist stille Nacht,
Mit Schlummerduft anhauchen mich die Pflanzen.
Ich habe immer, immer dein gedacht;
Ich möchte schlafen, aber du mußt tanzen.

Es hört nicht auf, es rast ohn Unterlaß;
Die Kerzen brennen und die Geigen schreien,
Es teilen und es schließen sich die Reihen,
Und alle glühen; aber du bist blaß.

Und du mußt tanzen; fremde Arme schmiegen
Sich an dein Herz; o leide nicht Gewalt!
Ich seh dein weißes Kleid vorüberfliegen
Und deine leichte, zärtliche Gestalt. - -

Und süßer strömend quillt der Duft der Nacht
Und träumerischer aus dem Kelch der Pflanzen.
Ich habe immer, immer dein gedacht;
Ich möchte schlafen, aber du mußt tanzen.

Луи Арагон,
Жан-Люк Годар
и
Анна Карина

J'en ai tant vu qui s'en allèrent
Ils ne demandaient que du feu
Ils se contentaient de si peu
Ils avaient si peu de colère

J'entends leurs pas j'entends leurs voix
Qui disent des choses banales
Comme on en lit sur le journal
Comme on en dit le soir chez soi

Ce qu'on fait de vous hommes femmes
O pierre tendre tôt usée
Et vos apparences brisées
Vous regarder m'arrache l'âme

Les choses vont comme elles vont
De temps en temps la terre tremble
Le malheur au malheur ressemble
Il est profond profond profond

Vous voudriez au ciel bleu croire
Je le connais ce sentiment
J'y crois aussi moi par moments
Comme l'alouette au miroir

J'y crois parfois je vous l'avoue
A n'en pas croire mes oreilles
Ah je suis bien votre pareil
Ah je suis bien pareil à vous

A vous comme les grains de sable
Comme le sang toujours versé
Comme les doigts toujours blessés
Ah je suis bien votre semblable

J'aurais tant voulu vous aider
Vous qui semblez autres moi-même
Mais les mots qu'au vent noir je sème
Qui sait si vous les entendez

Tout se perd et rien ne vous touche
Ni mes paroles ni mes mains
Et vous passez votre chemin
Sans savoir ce que dit ma bouche

Votre enfer est pourtant le mien
Nous vivons sous le même règne
Et lorsque vous saignez je saigne
Et je meurs dans vos mêmes liens

Quelle heure est-il quel temps fait-il
J'aurai tant aimé cependant
Gagner pour vous pour moi perdant
Avoir été peut-être utile

C'est un rêve modeste et fou
Il aurait mieux valu se taire
Vous me mettrez avec en terre
Comme une étoile au fond du trou

Vinícius de Moraes (Бразилия, 1913-1980).

Para uma menina com uma flor ("Девочке с цветком")

Свободный стих (верлибр).

Уже постил (https://lingvoforum.net/index.php/topic,87848.msg3023685.html#msg3023685) этот текст выше, но нашел другое исполнение и просто влюбился в этот чарующий бразильский женский голос.

https://www.youtube.com/watch?v=JyTfidP4Ifw


Porque você é uma menina com uma flor e tem uma voz que não sai, eu lhe prometo amor eterno, salvo se você bater pino, que aliás você não vai nunca porque você acorda tarde, tem um ar recuado e gosta de brigadeiro: quero dizer, o doce feito com leite condensado.

E porque você é uma menina com uma flor e chorou na estação de Roma porque nossas malas seguiram sozinhas para Paris e você ficou morrendo de pena delas partindo assim no meio de todas aquelas malas estrangeiras. E porque você quando sonha que eu estou passando você para trás, transfere sua d.d.c. para o meu cotidiano e implica comigo o dia inteiro como se eu tivesse culpa de você ser assim tão subliminar. E porque quando você começou a gostar de mim procurava saber por todos os modos com que camisa esporte eu ia sair para fazer mimetismo de amor, se vestindo parecido. E porque você tem um rosto que está sempre num nicho, mesmo quando põe o cabelo para cima, como uma santa moderna, e anda lento, a fala em 33 rotações mas sem ficar chata. E porque você é uma menina com uma flor, eu lhe predigo muitos anos de felicidade, pelo menos até eu ficar velho: mas só quando eu der aquela paradinha marota para olhar para trás, aí você pode se mandar, eu compreendo.

E porque você é uma menina com uma flor e tem um andar de pajem medieval; e porque você quando canta nem um mosquito ouve a sua voz, e você desafina lindo e logo conserta, e às vezes acorda no meio da noite e fica cantando feito uma maluca. E porque você tem um ursinho chamado Nounouse e fala mal de mim para ele, e ele escuta mas não concorda porque é muito meu chapa, e quando você se sente perdida e sozinha no mundo você se deita agarrada com ele e chora feito uma boba fazendo um bico deste tamanho. E porque você é uma menina que não pisca nunca e seus olhos foram feitos na primeira noite da Criação, e você é capaz de ficar me olhando horas. E porque você é uma menina que tem medo de ver a Cara- na-Vidraça, e quando eu olho você muito tempo você vai ficando nervosa até eu dizer que estou brincando. E porque você é uma menina com uma flor e cativou meu coração e adora purê de batata, eu lhe peço que me sagre seu Constante e Fiel Cavalheiro.

E sendo você uma menina com uma flor, eu lhe peço também que nunca mais me deixe sozinho, como nesse último mês em Paris; fica tudo uma rua silenciosa e escura que não vai dar em lugar nenhum; os móveis ficam parados me olhando com pena; é um vazio tão grande que as outras mulheres nem ousam me amar porque dariam tudo para ter um poeta penando assim por elas, a mão no queixo, a perna cruzada triste e aquele olhar que não vê. E porque você é a única menina com uma flor que eu conheço, eu escrevi uma canção tão bonita para você, "Minha namorada", a fim de que, quando eu morrer, você se por acaso não morrer também, fique deitadinha abraçada com Nounouse, cantando sem voz aquele pedaço em que eu digo que você tem de ser a estrela derradeira, minha amiga e companheira, no infinito de nós dois.

E já que você é uma menina com uma flor e eu estou vendo você subir agora - tão purinha entre as marias-sem-vergonha - a ladeira que traz ao nosso chalé, aqui nestas montanhas recortadas pela mão presciente de Guignard; e o meu coração, como quando você me disse que me amava, põe-se a bater cada vez mais depressa. E porque eu me levanto para recolher você no meu abraço, e o mato à nossa volta se faz murmuroso e se enche de vaga-lumes enquanto a noite desce com seus segredos, suas mortes, seus espantos - eu sei, ah, eu sei que o meu amor por você é feito de todos os amores que eu já tive, e você é a filha dileta de todas as mulheres que eu amei; e que todas as mulheres que eu amei, como tristes estátuas ao longo da aléia de um jardim noturno, foram passando você de mão em mão, de mão em mão até mim, cuspindo no seu rosto e enfeitando a sua fronte de grinaldas; foram passando você até mim entre cantos, súplicas e vociferações - porque você é linda, porque você é meiga e sobretudo porque você é uma menina com uma flor.

Цитата: Мечтатель от февраля  9, 2018, 19:32
Луи Арагон,
Жан-Люк Годар
и
Анна Карина

Красивое видео! :-)

Искал видео со стихотворением Гессе из "Степного волка". Ни одного нормального ролика нет. Ну как так-то?
Просто музыка

Ich Steppenwolf trabe und trabe,
Die Welt liegt voll Schnee,
Vom Birkenbaum flügelt der Rabe,
Aber nirgends ein Hase, nirgends ein Reh!

In die Rehe bin ich so verliebt,
Wenn ich doch eins fände!
Ich nähm's in die Zähne, in die Hände,
Das ist das Schönste, was es gibt.

Ich wäre der Holden so von Herzen gut,
Fräße mich tief in ihre zärtlichen Keulen,
Tränke mich satt an ihrem hellroten Blut,
Um nachher die ganze Nacht einsam zu heulen.

Sogar mit einem Hasen war ich zufrieden,
Süß schmeckt sein warmes Fleisch in der Nacht—
Ach, ist denn alles von mir geschieden,
Was das Leben ein bißchen fröhlicher macht?

An meinem Schwanz ist das Haar schon grau,
Auch kann ich nicht mehr ganz deutlich sehen,
Schon vor Jahren starb meine liebe Frau.

Und nun trab ich und träume von Rehen,
Trabe und träume von Hasen,
Höre den Wind in der Winternacht blasen,
Tränke mit Schnee meine brennende Kehle,
Trage dem Teufel zu meine arme Seele.

Уолт Уитмен
(1819-1892)
(США)

Моё знакомство с Уитменом состоялось в уже далёком 1991 году благодаря книге Ромена Роллана "Жизнь Вивекананды". Французский писатель много написал о великом американском поэте как об одном из предшественников ведантистского движения в Америке. И действительно, поэзия Уитмена воплощает мистическое видение мира и обнаруживает общие черты с учениями Востока. Правда, бывает чересчур многословна (эти нескончаемые перечисления порой утомляют).

"I celebrate myself..."

текст:
https://www.poetryfoundation.org/poems/45477/song-of-myself-1892-version

"...Stop this day and night with me and you shall possess the origin of all poems,
You shall possess the good of the earth and sun, (there are millions of suns left,)
You shall no longer take things at second or third hand, nor look through the eyes of the dead, nor feed on the spectres in books,
You shall not look through my eyes either, nor take things from me,
You shall listen to all sides and filter them from your self."

Кажется, здесь ещё не было Артюра Рембо (Arthur Rimbaud; 1854—1891).
Вот это, пожалуй, моё любимое из его стихотворений

Chanson de la plus haute Tour

Oisive jeunesse
À tout asservie,
Par délicatesse
J'ai perdu ma vie.
Ah! que le temps vienne
Où les cœurs s'éprennent.

Je me suis dit : laisse,
Et qu'on ne te voie :
Et sans la promesse
De plus hautes joies.
Que rien ne t'arrête
Auguste retraite.

J'ai tant fait patience
Qu'à jamais j'oublie;
Craintes et souffrances
Aux cieux sont parties.
Et la soif malsaine
Obscurcit mes veines.

Ainsi la Prairie
À l'oubli livrée,
Grandie, et fleurie
D'encens et d'ivraies,
Au bourdon farouche
De cent sales mouches.

Ah! Mille veuvages
De la si pauvre âme
Qui n'a que l'image
De la Notre-Dame!
Est-ce que l'on prie
La Vierge Marie ?

Oisive jeunesse
À tout asservie,
Par délicatesse
J'ai perdu ma vie.
Ah! que le temps vienne
Où les cœurs s'éprennent.


"...Je me suis dit : laisse,
Et qu'on ne te voie :
Et sans la promesse
De plus hautes joies.
Que rien ne t'arrête
Auguste retraite..."

Так, нужно же ещё какое-нибудь видео.
Пусть хотя бы это (остальные из тех, что я видел, вряд ли лучше)

https://www.youtube.com/watch?v=GkHfoCVANR0

Николоз Бараташвили "Мерани"



Перевод Максима Амелина:

Вскачь несет меня мой Мерани дикой местностью,
Ворон каркает вслед, страшащий грозной участью!
Мчи, Мерани, в даль устремляясь безграничную,
И развей мою бегом бурным думу мрачную!

Рассекай ветра, разрывай дожди, над вершинами да провалами
Мчи, взмывай и мне, торопливому, дни пути сжимай всеми силами!
Не пугайся же, быстролетный мой, ты ни жара, ни хлада лютого
И наездника изможденного, но отважного не жалей твого!

Что ж, пускай родной край оставлю я, пусть лишусь друзей да товарищей;
Не увижу пусть ни родителей, ни возлюбленной, слух ласкающей, —
Где стемнеет ли, рассветет ли где, той земле и стать мне отчизною;
Лишь со звездами я попутными поделюсь своей сердца тайною!

Отголосок чувств — стон сердечный — я морским волнам
И восторженной скачке, страстной и лихой предам!
Мчи, Мерани, в даль устремляясь безграничную,
И развей мою бегом бурным думу мрачную!

Пусть в родном краю похороненным вместе с предками мне не быть, увы;
Надо мной родне не пролить слезы, ни возлюбленной не склонить главы, —
Пусть могилу мне ворон во поле чистом выроет средь густой травы
И засыплет мой прах сырой землей вихрь, стенаньями оглашая рвы!

Не возлюбленной слёзы пролиты — росы будут на труп мой брошены;
Не родители причитать, скорбя, — клекотать над ним станут коршуны!
Мчи, Меранимой, вылетая прочь из границ моей грозной участи, —
Твой наездник ей не бывал рабом и не будет ждать рабской почести!

Пусть, поверженный в схватке с нею, смерть обрящу я;
Пусть один, — ее не страшна мне сталь разящая!
Мчи, Мерани, в даль устремляясь безграничную,
И развей мою бегом бурным думу мрачную!

Все ж порыв души обреченного не окажется зря истраченным,
И останется впредь, Мерани мой, непротоптанный путь проторенным;
Да вослед за мной в даль спешащемуодолимыми станут трудности
И пусть конь его смело выступит против сумрачной неизбежности!

Вскачь несет меня мой Мерани дикой местностью,
Ворон каркает вслед, страшащий грозной участью!
Мчи, Мерани, в даль устремляясь безграничную,
И развей мою бегом бурным думу мрачную!

http://www.nm1925.ru/Archive/Journal6_2009_6/Content/Publication6_1647/Default.aspx

Мирослав Антић
(Сербия)

Когда одиночество становится мучительным, я вспоминаю это стихотворение

Самоћа

Своју снагу препознаћеш по томе
колико си у стању
да издржиш самоћу.

Џиновске звезде самују
на ивицама свемира.
Ситне и збуњене
сабијају се у галаксије.

Семе секвоје бира чистине
са много сунца, урагана и ваздуха.
Семе папрати завлачи се у прашуме.

Орао никад није имао потребу
да се упозна са неким другим орлом.
Мрави су измислили народе.

Своју снагу препознаћеш по томе
колико си у стању
да пребродиш тренутак,
јер тренутак је тежи
и страшнији и дужи
од времена и вечности.

Стихотворение на среднефранцузском

Eustache Deschamps
(1340-1406)
Virelai sur la tristesse du temps présent

Je ne vois ami n'amie
Ni personne qui bien die;
Toute liesse défaut,
Tous coeurs ont pris par assaut
Tristesse et mélancolie.

Aujourd'hui n'est âme lie,
On ne chante n'esbanie,
Chacun cuide avoir défaut;
Li uns a sur l'autre envie
Et médit par jonglerie,
Toute loyauté défaut;

Honneur, amour, courtoisie,
Pitié, largesse est périe,
Mais convoitise est en haut
Qui fait de chacun versaut,
Dont joie est anéantie:
Je ne vois ami n'amie.

Trop règne dolente vie;
Cet âge ne durra mie,
Car d'honneur nul ne chaut;
Connaissance est endormie
Vaillance n'est à demie
Connue ni mise en haut.

Loyauté, sens, prud'hommie
Ni bonté n'est remerie.
On lève ce qui ne vaut,
Et ainsi tout perdre faut,
Par non sens et par folie.
Je ne vois amie n'ami.

ЭСТАШ ДЕШАН

ВИРЕЛЭ

Ни друга, ни подруги нет.
На слово доброе в ответ
Давно не слышу добрых слов,
И всяк угрюм, и всяк суров,
И всюду ожиданье бед.

И всяк теперь душою сед
На раннем утре даже лет.
И нет ни песен, ни пиров;
Подставить ногу всяк готовь,
Наносят все без дальних слов
Друг другу зло, друг другу вред.

Любовь, и честь, и правды свет
Погибли в суете сует;
Не безопасен каждый кров;
Ждут без заслуг себе даров.

Добра не вижу и примет.
Ни друга, ни подруги нет.
И вот, предвижу я, поэт,
Наш век пройдет, как темный бред, —
Не жить без праведных умов.
В тряпье мудрец теперь одет,
А напоен и обогрет
Льстец, иль злодей, иль суеслов.

Надежды юной гибнет цвет.
Нет светлых разума побед.
Мир ослабел, мир нездоров,
И мы стремимся в некий ров,
А время заметает след.
Ни друга, ни подруги нет.

(Перевод С. Пинуса)

После прослушивания такого и в самом деле хочется взяться за изучение латыни  ;up:



Перевод Михаила Гаспарова:

Bibunt centum, bibunt mille
Опять про пьянь :)

Цитата: Мечтатель от марта  5, 2019, 20:41
Bibunt centum, bibunt mille
Опять про пьянь :)

Ну, как писал автор той же эпохи, но живший несколько восточнее:

Благоговейно чтят везде стихи Корана,
Но как читают их? Не часто и не рьяно.
Тебя ж, сверкающий вдоль края кубка стих,
Читают вечером, и днем, и утром рано.

Денисъ Давыдовъ
(Россiя)

Не пробуждай, не пробуждай
Моихъ безумствъ и изступленiй
И мимолетныхъ сновидѣнiй
Не возвращай, не возвращай!

Не повторяй мнѣ имя той,
Которой память — мука жизни,
Какъ на чужбинѣ пѣснь отчизны
Изгнаннику земли родной.

Не воскрешай, не воскрешай
Меня забывшiя напасти,
Дай отдохнуть тревогамъ страсти
И ранъ живыхъ не раздражай.

Иль нѣтъ! Сорви покровъ долой!..
Мнѣ легче горя своеволье,
Чѣмъ ложное холоднокровье,
Чѣмъ мой обманчивый покой.

Samotność
Boleslaw Leśmian

Wiatr wie, jak trzeba nacichać...
Za oknem — mrok się kołysze.
Nie widać świata, nie słychać.
Lecz ja coś widzę i słyszę...

Ktoś z płaczem ku mnie z dna losu
Bezradną wyciąga rękę!
Nie znam obcego mi głosu.
Ale znam dobrze tę mękę!

Zaklina, błaga i woła,
Więc w mrok wybiegam na drogę.
I, nic nie widząc dokoła,
Zrozumieć siebie nie mogę!

W brzozie mgła sępi się wiotka.
Sen pusty!... Wracam do domu...
Nie! Nikt się z nikim nie spotka!
Nikt nie pomoże nikomu!

Одиночество
Болеслав Лесьмян

Порывами хлещет ветер,
За окнами – мглы смятенье.
Темно и глухо на свете,
Но весь я и слух, и зренье :

Ко мне – со дна, из-за края
Без сил кто-то тянет руку!
Я голоса не признаю,
Но чувствую эту муку!

Зовет, и плачет, и молит, –
Из дома спешу скорее,
И слепну от ветра в поле,
Себя понять не умея!

Вернусь. И в домовой клети
Отчаянье душу гложет...
Никто никого не встретит
И никому не поможет!

Цитата: Damaskin от апреля 29, 2020, 20:42
Samotność
Boleslaw Leśmian

Wiatr wie, jak trzeba nacichać...
Za oknem — mrok się kołysze.
Nie widać świata, nie słychać.
Lecz ja coś widzę i słyszę...

Ktoś z płaczem ku mnie z dna losu
Bezradną wyciąga rękę!
Nie znam obcego mi głosu.
Ale znam dobrze tę mękę!

Zaklina, błaga i woła,
Więc w mrok wybiegam na drogę.
I, nic nie widząc dokoła,
Zrozumieć siebie nie mogę!

W brzozie mgła sępi się wiotka.
Sen pusty!... Wracam do domu...
Nie! Nikt się z nikim nie spotka!
Nikt nie pomoże nikomu!

И все понятно, кромѣ "jak trzeba nacichać" и "w brzozie mgła sępi się".